Please, Don´t go

No te vayas. No sé quien eres y qué haces aquí conmigo, pero no te vayas No hagas nada, sólo no te vayas, no te vayas. El tiempo dividido en mitades que a su vez se han dividido en mitades infinitas te descubrió cuidando de una infancia deslavada, corrompida, deshilvanada, solitaria. Nadie te llamó y nadie te nombró el superhéroe que nadie necesita. Pero tu larga mano acomodó las piedras del camino estrecho y pudo esa infancia escapar corriendo de su destino. No sólo no te fuiste habiendo terminado tu acto de heroísmo, sino que comodaste tu almohada cerca para hacerme compañía mirando cada uno de mis tropiezos y escasos pero grandes triunfos. No sólo no te fuiste cuando debías, te me volviste el silencio eterno del que jamás quiero escapar... escucho tus lángudos pasos andar, no te veo pero sé que te vas. Te vas. ¿Y qué haré? No se qué eres, ni quién eres, ni cómo eres, sólo no te vayas. No te vayas. Don´t leave me alone

que ¿a qué me gusta jugar?

"La belleza del cuerpo humano en movimiento encuentra su expresión más bella en el juego. En sus formas más desarrolladas éste se halla impregnado de ritmo y armonía que son los dones más nobles de la facultad de percepción estética con que el hombre está agraciado. Multiples y estrecho vínculos enlazan al juego con la belleza"

J. Huizinga

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Lets dance litle stranger...

cuenteando y contando... y contratando y contabilizando

Yo nunca antes estuve tan locamente libre

“Me llevan los vientos al dédalo de mi pasado, al país de los fantasmas. Andan por ahí animales peludos, aletean pájaros con ojos plateados, algo aúlla y suenan las campanas. Pero hoy el día entero lluvia, lluvia, lluvia y yo tomo té, té y té, y mi perro lanudo me mira con ojos hambrientos (bueno, el perro lo inventé yo). Se puede llamar a alguien o ir de visita o simplemente ir a pasear descalza, porque así es más cómodo y sin ropa también porque es más cómodo pero de todas formas es mejor quedarse en casa (bueno, la casa también la inventé yo)…”

De Naturaleza muerta con hierba, Anna Lidia Serova

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"Nada es coincidencia" repite Fenitchka cada que estoy a punto de contarle las cosas extrañas que me pasan algunas tardes, o mañanas o noches o madrugadas. Pasé una tarde, como todas las tardes, por aquellos grandes estantes llenos de libros, ahí un librito de cuentos me guiñó el ojo como cuatro veces insistentemente, lo tomé sin más remedio y ahí me enconté este cuento que aquí dejo, del cual sólo dejo un pedazo porque lo demás me lo comí justo cuando lo leía y tomaba té y llovía y Fenitchka me veía con sus ojos de gata. A Fenitchka probablemente no la haya inventado yo.

Crisis

Hace un par de días que mi cerebro no carbura bien, la voluntad se descose, deshilvana los ánimos esparcidos en algunos rincones de mi cuerpo.
Se escuchan algunos golpecitos en la puerta
anunciando la molesta visita del pesimismo con el que mantengo batallas incansables a muerte. Una especie de inercia, esa inercia que gobierna la voluntad de ésta sociedad contemporánea, le abre la puerta.
No cabe duda. Mi "Yo" se diluye, como debe ser... Pero, ¿qué tanto la voluntad de un "atributo" (aludiendo a Spinoza) debe permitir absorberse por otro más grande, quizá el "Absoluto"?...
Dejé mi carrera de Filosofía porque me movió el mundo, ¡El MunDO!, al grado de comprender que ésta (la Filosofía) no ES sino práctica. Así retomé mi pasión por el Teatro que durante 5 años antes de entrar a la carrera de Filosofía, había fabricado idealistamente dentro de un grupo... y, como todo idealista, ahora siento estar cayendo inevitablemente para golpearme con la insana realidad.
Hace poco me enfrentaba con la difícil tarea de adaptar una grandiosa obra literaria "Vida y Destino" de Vasili Grossman a una propuesta escénica de 15 minutos para una clase. Y durante mi proceso de investigación caí en cuenta de la banalidad que padecemos muchos humanistas y artistas... no pude con el proyecto y entré en crisis. Esa misma crisis que me provacaban mis clases de Filosofía al caer en cuenta de lo volteado que nuestro mundo contemporáneo está; y lo absurdo que se tornaba estudiar en clase la escisión de la categoría de sujeto, los nuevos planteamientos de la hermenéutica y sus inevitables consecuencias que nuestra comprensión del mundo y nuestra actuación en él debían tener y que sin embargo sólo quedaban comentadas y discutidas en clase por un montón de ególatras entregados a los libros y no a la misma vida de la que parte todo estudio estudio. Tal vez soy una azotada pero realmente creo que se tiene una enorme responsabilidad cuando se adquieren conocimientos de este tipo y de todos los tipos...

Encontré durante esta investigación que hice, un ensayo de un antropólogo llamado Jorge Luis Russiel Infante; y que pese a ya no estar regida-mi investigación- por la clase que tomo (pues mi "azotada"crisis impídió entrgar un buen trabajo a tiempo), sigo realizando y de la cual obtuve este texto y transcribo algunas líneas -que volvieron a moverme el mundo- y dejo abajo el link.


"...La tristeza del genocidio que llevó a cabo la cultura Alemana es más bien el resultado de toda la cultura de su tiempo, que hizo énfasis en sus valores más negativos, pero ya tenía sus antecedentes en la historia que había vivido la humanidad. Tal vez deberíamos entender que tanto la cultura anterior como la posterior al genocidio fascista pueden desembocar en concepciones del mundo y practicas humanas tan genocidas o peores que las vividas durante la Segunda Guerra Mundial. En realidad ya Weber lo dejaba entrever y el propio Foucault nos decía que el Fascismo no es una excepción como tampoco lo fue el Stalinismo, sino que la sociedad estaba preparada para esas manifestaciones extremas del poder, estaban creadas las condiciones, eran un producto consustancial al propio sistema, como hoy podríamos pensar, aunque nos disguste y no lo aceptemos mansamente, que a la Aldea Global le espera un gobierno mundial que podrá masacrar a muchas más personas que lo conseguido por el fascismo y el stalinismo juntos. Lo peor de todo es que ya lo estamos viviendo y ante nuestros propios ojos mueren y seguirán muriendo diariamente miles de personas como si fuera lo más natural del mundo.

Estamos viviendo una situación única en la historia humana, donde lo que nosotros pensamos que será el paso de una formación económico-social a otra superior implica, a su vez, el peligro real de la desaparición del propio género humano sobre la tierra.[...]

Sólo hay que escuchar con cierta atención la radio, o leer el periódico, o ver algún espacio noticioso del día para reconocer que el genocidio continúa, que la cultura de los ricos presupone la ignorancia de los pobres, que la Europa culta y vanidosa no puede ocultar su andar ya cansado y enfermo, que la multicultural Unión de Estados de Norteamérica a pesar de su poderío se carcome las entrañas y se precipita sobre un futuro cada vez más incierto; Pero, en medio de esto no habrá valores que rescatar y cultivar, no habrá ideales por los cuales valga la pena entregar lo mejor de sí? [...]
Ya no se trata solo de matarnos en una guerra nuclear, sino de la lenta masacre de todos los días que cobra vidas y más vidas. Se impone que nos pongamos de acuerdo, no podemos seguir hablando sin entendernos entre los humanos y esa no es una tarea fácil. No resultó extraño que lo dijera con el rostro fruncido y produciendo más ideas al mismo tiempo que pronunciaba estas palabras [ habla de Fidel Castro] "hay que reinterpretar el mundo".
[...]
Sólo es humano aquel que le imprime un sentido histórico a su vida. Sólo puede aspirar a una vida digna aquella sociedad cuyos miembros organizan libremente, es decir concientemente su historia sin la arrogancia de "apropiarse" también un día la eternidad. Es precisamente esto lo que no permite que los hombres veamos más allá de ese sentido de "propiedad " nacido con la vida social; o sea, que el hombre superó el sentido de pertenencia animal y en su lugar se apropio del contenido material de su vida sin darse cuenta que de esta manera, ha creado el monstruo que le arrebata también su espíritu, y su libertad. Estará obligado, entonces, a alimentar a dicho monstruo, bajo la tonta idea de que un día podrá quedar satisfecho, cuando en realidad cada día es más dependiente de él ; tanto es así, que hasta nuestras relaciones amistosas, y hasta sexuales están marcadas por un sentimiento que ha nacido enfermo, pues es condición insoslayable la "apropiación" de lo querido y lo amado, sin darnos cuenta de que así , estamos cruelmente limitando la realización nuestra y la del otro como humanos. El otro es, y yo soy, hasta donde me lo permite el artificio de la propiedad que se levanta, cada vez más hambrienta y enajenante sobre su propio creador. La superación de la necesidad de apropiarse las cosas, los sentimientos, las relaciones ínter-subjetivas y macro sociales, tendrá que ser el resultado de la resolución de lo humano, la cual será el producto de la aprehensión del carácter enajenante del sentimiento de apropiación y del acto mismo de apropiación que ha nacido como consecuencia de la actividad humana alienada, enajenada y dentro de ella su núcleo vital el trabajo. Sólo así será posible la identificación del individuo y la especie, del individuo y la sociedad, del individuo y el universo. El carácter originario y esencial del hombre solo se nos muestra en porciones diminutas y atrofiadas, porque el hombre tiene que superar su propio sentido de lo original y de lo esencial; en definitiva el hombre tiene que inobjetablemente superarse a sí mismo. El es su propia creación, su dolor y su esperanza.

TEXTOS TOMADOS DEL ENSAYO " DE LA PROBLEMÁTICA ANTROPOLÓGICA A LA FILOSOFÍA DE LA HISTORIA" DE JORGE LUIS RUSSIEL INFANTE Y PUBLICADO EN http://www.redcientifica.com/

Estoy dispuesta a morir de una mordida.

Envenada con un trago de café cargado

La mucha azúcar es la razón por la que lo aceptaría. Salud

Estoy dispuesta a morirme de un flashazo

Con reflectores y camaras Cannon de alta definición, por favor!

Presiento la supresión de una vida ajena,
enredada en la mía que también es ajena.
La clausura del constante lanzamiento de los dados
Algo (a lo que últimamente le he dado el nombre de “Dolor cardiaco”)
priva y seduce mi respiro. Lo encarcela
Y parece lanzarlo al vacío.
Pero algo pasa
Los nervios andándome por el cuerpo, otra vez. Se niegan a la supresión.
Precisamente ahora que he decidido dejarme a su clausura,
Supresión y encarcelamiento.
De esa puta, prostituta llamada vida… o puto prostituto llamado Destino.
Otra vez esos nervios andándome por el cuerpo,
levantándome el esqueleto
Otra vez esas ganas de reventarle la boca a “esa” impuesta por los Dioses
A ese bien definido por las premisas de mi contexto: a+b+c=d, d+b=…
Aventé 7 semanas a los brazos del Señor destino sin chistarle nada
Sin oponerme a nada ni a sus caprichos ni a sus bofetadas ni a sus desplantes.
Los resultados:
Me ha dejado sin templo, sin Dios, sin dinero, con una seguridad a medias que parece no puede vivir sin la otredad. Con sabor de boca a sinsentido.
Con todas las ganas de ser el personaje trágico que va en contra de su destino.
Volvieron hoy otra vez las ganas de mandar al diablo a los dioses que imponen el destino
No, no moriré
Mi esqueleto está de pie ahora
y los nervios andándome por el cuerpo como descargas de electricidad
me insitan y pervierten
No creo en el destino y no creo en una vida vendida.
De pie y sin supresión.

...qué diría [haría] un angel? el diablo quiere saber...

I've been a bad, bad girl
I've been careless with a delicate man
And it's a sad, sad world
When a girl will break a boy
Just because she can

Don't you tell me to deny it
I've done wrong and I wanna suffer for my sins
I've come to you cause I need guidance to be true
And I just don't know where I can begin

What I need is a good defense
Cause I'm feelin' like a criminal
And I need to be redeemed
[...]
I've got to make a play
To make my lover stay
So what would an angel say
The devil wants to know ...

Fiona Apple, Criminal.

Hice una fogata para no tener tanto frío mientras esperaba en el patio a que mis padres, allá adentro dejaran de tener la tan acostumbrada pelea que los mantiene como matrimonio. Creo que ya no me duelen tanto. Más de veinte años con lo mismo sería absurdo llorar y taparme los oídos recitando algún poemilla o cantando la canción que en el kinder aprendí.

Estábamos entonces, yo, mis tormentas, el fuego y la música compartiendo una noche húmeda en el patio de mi casa. Escuchaba en la voz de Fiona Apple esa canción que tanto me gustaba cantar hace algunos años "Across the universe" la canté una y otra vez. Alguien tocaba a la puerta. ¡¿quien será a esta hora?. Cuando fui hasta la puerta y la abrí no había nadie, entonces pensé por un momento que quizá la Sra. Smith tenía razón, que Ionesco no escribía teatro del absurdo sino purititas verdades:
"Sra. Smith: No me mandes a abrir la puerta. Has visto que era inútil. La experiencia nos enseña que cuando se oye llamar a la puerta es que nunca está nadie en ella."
Qué buena obra esa de Ionesco "La cantante calva", pensaba mientras cerraba la puerta comprobando la teoría de la Sra. Smith. Casi cerraba por completo la puerta hasta que vi en el suelo una pequeña caja que recogí con curiosidad. Tenía una tarjetita que decía: "Para la mujer que disfruta romper los corazones por que cree que son caramelos que pueden mordisquearse".
No era para mí así que no iba a abrirla. ¿O tal vez sí?
La abrí.
Fiona Apple seguía sonando y muy ad hoc con "Criminal".
Se trataba de alguien cuyo corazón jamás estuvo en mi boca así que no pude haberlo mordisqueado.Un vecino enamoradizo mucho menor que yo. Aún así algo me hacía sentir como criminal. La caja no tenía más que una hoja de árbol seca y algunas palabritas conmovedoras acusándome de crímenes de los cuales no estaba enterada.

Pensé un poco en mi extraña forma de relacionarme con los hombres. En las ganas que tengo de ser uno. En aquél hombre soñador que me manda mensajes y no se atreve a invitarme al cine. En aquél que aún me ve con ternura aún cuando pasa de la mano de su nueva novia. En el que cree que estoy descorazonada y me hace propocisiones directas tratando de acertar en su hipótesis. En ese otro patán con el que iría muy lejos si no fuera porque me sale lo listilla y pienso después que sólo quiere quitarme la ropa y después me la robaría con todo y mi ego para aumentar el suyo. Con el que pospongo salidas desde hace medio año porque sólo me gusta sentarme a su lado a escucharlo cuando me lo encuentro casualmente... En el hombresito de pensamientos alados con el que me iría a recorrer las playas del mundo si me lo pidiera.
Pensé también en que quizá "Monfreud" (un profesor ultra-freudiano) tenga razón. Y que mi relación con los hombres será un reflejo de mi relación con mis padres, mi padre en particular... (Esto empieza a tener forma de un confesionario, qué horror!).
Si confieso ahora que me siento huérfana, la cosa se pone más difícil de analizar.

Un amigo cree que soy un caso difícil o tal vez perdido. Yo comienzo a creer que es mi crisis existencial la que me dicta lo que ahora escribo...

La fogata necesita más madera pero creo que ya no hay. Ya no se escuchan gritos allá dentro y Fiona Apple empieza a repetirse. Es hora de meterme a la cama y abrazar mi almohada pensando en que tal vez también sea hora de pararme frente a esos dos eternos adolecentes a los que tengo por padres y decirles que ya basta. Quizá también deba dejar de hacerme la listilla y ofrecer en calidad de alimento mi corazón a alguien.

No sé.
So what would an angel say
The devil wants to know ...

-¿Salimos?
al parecer asentí con la cabeza...
grises, verdes o miel?? (pensaba)

Una semana después:

¡¡Diooos!! No recuerdo dónde ni a qué hora me dijo.
Es que ni siquiera supe cómo se llamaba realmente
Es que realmente no quería volver a verle...

Un año después:

"02": Hola. ¿Te acuerdas de mí?

"01": (lo mira con detenimiento, tiene cara de pervertido atractivo)No, pero
te podría recordar si me dices cómo te llamas (miente, lo que olvida siempre son los nombres)

"02": Mientes, lo que olvidas siempre son los nombres. De eso versó en gran parte nuestra única plática. Nos conocimos en la calle, dijiste que ese día preferías llamarte "01" y me nombraste "02"


Jajaja! Claro "02", compartimos 4 horas de nuestras vidas en una banqueta de la ciudad, sin conocer nada el uno del otro platicábamos y reíamos a carcajadas. Después lo recordé con claridad, cuando nos despedimos le dije que era mejor no enterarte de la vida de las personas que te caen bien, así no asumirás nada ni esperarás nada,entonces acontecerá la Sinceridad y simplemente vivirás la compañía en instantes que parecerán la eternidad. Inmediatamente me dijo: ¿salimos? Me quedé callada mirándolo con inacabable minucia, pensando que tal vez el encanto estaba por perderse. El hombre no había entendido que aquél encuentro era una cita que ninguno de los dos había planeado pero que era más verdadera que las que sí planearíamos.
Mientras intentaba desifrar el color de sus ojos que eran entre grises verdes o miel, "02" me decía el lugar y la hora, tuve que subirme al taxi le dije adios una vez en él y jamás lo volví a ver.

Hasta hace unos días.
..."01": (con una sonrisa de complicidad)¿te quieres llamar de otra forma ahora?
"02": jajaja! "Cero-dos" me gusta...No, me llamo...
ella: (que ha llegado con un bellísimo vestido azul, se dirige a "02", lo besa)Hola amor, perdón es que no encontraba qué ponerme.(observa a "01", le sonrie)
"01": Hola...elegiste bien, ese vestido está hermoso...
ella: Gracias...
"01": Bueno, tengo que irme. Un gusto...

Subí al microbús y me sentí feliz por alguna extraña y misteriosa razón que sigo sin explicarme.

Astros incendiados de libertad

Al fondo de la calle adoquinada

Los borrachos que gritan no duran mucho,se
derraman como una arteria rota. Los silenciosos
están siempre conversando con dios.
Jaime Sabines

Al fondo de la calle adoquinada
hay un jardín perdido,
un jardín sin iglesia colonial.
"La vergüenza del barrio"
como dijera un cuidador del orden.
allí se reunen ciertos seres
que hacen al transeunte apretar el paso
y la vejiga.
Están solos, no ponen pancartas
ni hacen manifestaciones.
No juegan a vivir, Viven
tienen una manera más real
de ver lo que nosostros vemos,
los traseros de las damas, por ejemplo:
los observan desde la banqueta,
perspectiva que nos está vedada.
Se acurrucan entre sí
bajo sus largas capas raídas,
dan un trago al tequila o al alcohol de 96
según les pinte el alba, después lanzan al aire
una sonrisa de monolisos y los perdemos
en la parte más oscura del cerebro.
Son como de otro mundo porque no comen.
La única vez que los oí reir
fue cuando el fotografo quiso sorprenderlos,
ellos contestaron con la V de victoria
y el brillo censurado de sus ojos.
Nadie les habla, oscuros caminan por el barrio,
llegan a su jardín, y cuando se agachan
parecen tórtolas picoteando el pavimento.
Qué bueno que no los buscan
qué bueno que no tienen casa,
estan donde deben estar.
Son gusanitos que se nos meten,
flores que crecen y nadie cuida.
Son el eco de dios en la trinchera.
...................................Silvia Tomasa Rivera

Rompiendo con el velo de ficciones sociales
ellos viven en el abandono de la libertad. De esa libertad que un autonombrado "anarquista" jamás estaría dispuesto a descubrir.
Su mundo me causa una enorme curiosidad...

"La mujer que siempre llega tarde a trabajar"

La semana ha terminado. Con un viernes que llega a rematar una
estresante semana escolar que ha dejado la cabeza de esa mujer enmarañada
de absurdos. Absurdos como el dinero, la familia, el futuro, la
sobrevivencia, las extrañas relaciones humanas; esas cosas absurdas que
nos mantienen ocupados mientras evitamos lo único inevitable en la vida
humana. "Ese trapo sucio" llamado tiempo sigue transcurriendo con sosiego
que hace a la mujer doblarse de desesperación.
Mientras dormita en su cama, en su memoria aún quedan trozos esparcidos
de una charla amena con esa chica española que estudia Historia del arte
y que por azares del misterioso destino ahora es integrante del proyecto
escolar que esa mujer dirige y que a las 8:30 am del sábado sigue en la
cama pensando que quiere quedarse ahí todo el día.
Los trozos esparcidos de memoria semanal siguen dandole vueltas; el
proyecto escolar, la charla con la chica española, la odisea en el metro,
la entrevista con ese señor engordado de dinero, la lechuga que le costó
61 pesos, los 90 de cambio que se le olvidaron en la biblioteca, los
correos de amenazas y ofensas por levantar la voz, la renuncia de sus
correligionarios al movimiento,

el inesperado abrazo que le dió a su padre después de tanto
y tantos años, el eterno sentimiento de orfandad, su changuito Buba al que
duerme abrazada, la foto de Jim Morrison en su pared, el despertador que ha
sonado más de 3 veces y que está a punto de arrojar por la ventana.
Son más de las nueve y si no sale en 15 minutos llegará tarde al trabajo,
otra vez. Y es que si no mantiene su trabajo, sus ingresos serán nulos...
lo cual se ha quedado a pensar con detenimiento pues esa ficción social
que no habla pero que dice grocerías (el dinero)es en realidad el origen de
lo absurdo en su vida humana. Si pierde su trabajo, perderá también la
escuela, dejará de gastar en lechugas carísimas, dejará de olvidar su cambio
dejará el movimiento subversivo, dejará de viajar en metro, dejará de llegar
tarde al trabajo... Pero se pregunta esa mujer azul si desaparecerá así el
eterno sentimiento de orfandad, desaparecera ese trapo sucio llamado Tiempo,
desapasrecerá la prepotente imagen de su padre, aparecerá en el mundo
de donde vino a lado de ese alguien que aún no ha aparecido y que si lo
hizo se volvió a ir?. La respuesta a todo eso era un rotundo NO.
Encendió el radio, apagó el despertador, mandó correos, hizo unas llamadas,
concertó citas, tomó un baño de agua fría y se fue al trabajo. Su vida cotidiana
está salvada. Pero ha llegado tarde a trabajar, otra vez.