Suéltalo todo y sostenme tuya mi cabeza Dibujame me me me me dibujas si si si si si? Sí, en una búsqueda deseperada por borrar la pureza sus ojos encendieron tres o cuatro espectros de ellos ninguno salió ileso pero ella murió. dibujamos canciones sin lápiz ni papel pero ahí donde la orilla de la línea no acontece encontramos dibujados el lápiz y el papel musical, musical que desfallece Otra vez estoy tecleando icoherencias, dibujando sin la línea y utilizando mal el punto. pero es verdad que quiero que lo sueltes todo, lo de la cabeza, los espectros, la muerte y la pureza; vaya que es verdad, sostenme tuya mi tu la verdad Y mentira lo de la línea el lápiz y el papel. y también su musical.

i need some loving like a fastball needs control

Sólo dar clik a "Nueva Entrada" y un trevejo de pensamientos disolutos se quedarán plasmados aquí donde nadie me ve.

Diseño sonoro de mil trecientos pájaros sordos en los cables de la luz
de una calle solitaria.
(un sonido plurilingûe comienza la escena en pleno oscuro)
¿Por qué todas las obras de teatro tienen que comenzar en un Oscuro?
No. no no no. ¿Por qué el 80 % de la población mexicana no va al Teatro?
Puta madre!!!!
Mi tesis se llama "LA muerte del Teatro", el enorme subtítulo así: el nacimiento de la creación escénica contemporánea como forma de trasdisiplinariedad artística y científica en respuesta a los modos de percepción heredados del s. XX con la llegada del Cine, la televisión y el internet.
No, bueno tal vez algo así.

I need a new job

Hay música saltando y escurrié-ndose por las ventanas. Y luego salta a mi cama y se mete en mis poros; es hora de levantarse.
¡Bach!, es Bach lo que entra por estas ventanas, me inclino, bostezo... DiOOoos! y ahora ¿dónde estoy, dónde he amanecido esta vez??!!
Estoy en el cuarto rosa de una niña que no soy ni fui yo

donde todo es rosa, hay muñecas y muchos peluches por todos lados.

Ropa rosa en el ropero rosa y envolturas de dulces en el cesto de basura, rosa.
Un pequeño tocador rosa con estampas alrededor y un enorme televisor a lado de un gran estuche de crayolas y colores;

Bach sigue sonando allá afuera. Una extraña angustia comienza a moverse entre mis nervios pero no he perdido la calma...

Tal vez la memoria, pero eso no es novedad, mi memoria es como las llaves de mi casa o mi cel; se extravían con demasiada frecuencia y aparecen de pronto en cualquier parte...

Volteo hacia aquella ventana por donde se filtra aquél hermoso sonido, camino hacia ella, corro las cortinas rosas y no hay más que edificios, a un lado una ventana en lo alto con una maceta saludando al sol. Abro la ventana para escuchar mejor ese concierto para Violin y Oboe. Va a llover, pienso mientras en la misma ventana de la que sale la música sale también un brazo sosteniendo un cigarro... y una minúscula hormiguita se ha subido a mi brazo, la hormiga y el humo del vecino suben al ritmo del oboe. Parecen felices.

Un trueno en el cielo, las nubes desplazandose, el violín rematando, el oboe exalando suavemente sus últimas notas. Pronto dejará de sonar Bach y lloverá y recordaré por qué me encuentro aquí y a dónde se me ha olvidado ir esta mañana...

Soy niñera

¿soy niñeraaa?

...

No obstante, aquí estamos
Las hormigas, las nubes, la musiquita. Mi humanidad, maldita sea, mi tan mundana humanidad y un demonio orquestando los instrumentos anìmicos de mi vida.

Crisis

Hace un par de días que mi cerebro no carbura bien, la voluntad se descose, deshilvana los ánimos esparcidos en algunos rincones de mi cuerpo.
Se escuchan algunos golpecitos en la puerta
anunciando la molesta visita del pesimismo con el que mantengo batallas incansables a muerte. Una especie de inercia, esa inercia que gobierna la voluntad de ésta sociedad contemporánea, le abre la puerta.
No cabe duda. Mi "Yo" se diluye, como debe ser... Pero, ¿qué tanto la voluntad de un "atributo" (aludiendo a Spinoza) debe permitir absorberse por otro más grande, quizá el "Absoluto"?...
Dejé mi carrera de Filosofía porque me movió el mundo, ¡El MunDO!, al grado de comprender que ésta (la Filosofía) no ES sino práctica. Así retomé mi pasión por el Teatro que durante 5 años antes de entrar a la carrera de Filosofía, había fabricado idealistamente dentro de un grupo... y, como todo idealista, ahora siento estar cayendo inevitablemente para golpearme con la insana realidad.
Hace poco me enfrentaba con la difícil tarea de adaptar una grandiosa obra literaria "Vida y Destino" de Vasili Grossman a una propuesta escénica de 15 minutos para una clase. Y durante mi proceso de investigación caí en cuenta de la banalidad que padecemos muchos humanistas y artistas... no pude con el proyecto y entré en crisis. Esa misma crisis que me provacaban mis clases de Filosofía al caer en cuenta de lo volteado que nuestro mundo contemporáneo está; y lo absurdo que se tornaba estudiar en clase la escisión de la categoría de sujeto, los nuevos planteamientos de la hermenéutica y sus inevitables consecuencias que nuestra comprensión del mundo y nuestra actuación en él debían tener y que sin embargo sólo quedaban comentadas y discutidas en clase por un montón de ególatras entregados a los libros y no a la misma vida de la que parte todo estudio estudio. Tal vez soy una azotada pero realmente creo que se tiene una enorme responsabilidad cuando se adquieren conocimientos de este tipo y de todos los tipos...

Encontré durante esta investigación que hice, un ensayo de un antropólogo llamado Jorge Luis Russiel Infante; y que pese a ya no estar regida-mi investigación- por la clase que tomo (pues mi "azotada"crisis impídió entrgar un buen trabajo a tiempo), sigo realizando y de la cual obtuve este texto y transcribo algunas líneas -que volvieron a moverme el mundo- y dejo abajo el link.


"...La tristeza del genocidio que llevó a cabo la cultura Alemana es más bien el resultado de toda la cultura de su tiempo, que hizo énfasis en sus valores más negativos, pero ya tenía sus antecedentes en la historia que había vivido la humanidad. Tal vez deberíamos entender que tanto la cultura anterior como la posterior al genocidio fascista pueden desembocar en concepciones del mundo y practicas humanas tan genocidas o peores que las vividas durante la Segunda Guerra Mundial. En realidad ya Weber lo dejaba entrever y el propio Foucault nos decía que el Fascismo no es una excepción como tampoco lo fue el Stalinismo, sino que la sociedad estaba preparada para esas manifestaciones extremas del poder, estaban creadas las condiciones, eran un producto consustancial al propio sistema, como hoy podríamos pensar, aunque nos disguste y no lo aceptemos mansamente, que a la Aldea Global le espera un gobierno mundial que podrá masacrar a muchas más personas que lo conseguido por el fascismo y el stalinismo juntos. Lo peor de todo es que ya lo estamos viviendo y ante nuestros propios ojos mueren y seguirán muriendo diariamente miles de personas como si fuera lo más natural del mundo.

Estamos viviendo una situación única en la historia humana, donde lo que nosotros pensamos que será el paso de una formación económico-social a otra superior implica, a su vez, el peligro real de la desaparición del propio género humano sobre la tierra.[...]

Sólo hay que escuchar con cierta atención la radio, o leer el periódico, o ver algún espacio noticioso del día para reconocer que el genocidio continúa, que la cultura de los ricos presupone la ignorancia de los pobres, que la Europa culta y vanidosa no puede ocultar su andar ya cansado y enfermo, que la multicultural Unión de Estados de Norteamérica a pesar de su poderío se carcome las entrañas y se precipita sobre un futuro cada vez más incierto; Pero, en medio de esto no habrá valores que rescatar y cultivar, no habrá ideales por los cuales valga la pena entregar lo mejor de sí? [...]
Ya no se trata solo de matarnos en una guerra nuclear, sino de la lenta masacre de todos los días que cobra vidas y más vidas. Se impone que nos pongamos de acuerdo, no podemos seguir hablando sin entendernos entre los humanos y esa no es una tarea fácil. No resultó extraño que lo dijera con el rostro fruncido y produciendo más ideas al mismo tiempo que pronunciaba estas palabras [ habla de Fidel Castro] "hay que reinterpretar el mundo".
[...]
Sólo es humano aquel que le imprime un sentido histórico a su vida. Sólo puede aspirar a una vida digna aquella sociedad cuyos miembros organizan libremente, es decir concientemente su historia sin la arrogancia de "apropiarse" también un día la eternidad. Es precisamente esto lo que no permite que los hombres veamos más allá de ese sentido de "propiedad " nacido con la vida social; o sea, que el hombre superó el sentido de pertenencia animal y en su lugar se apropio del contenido material de su vida sin darse cuenta que de esta manera, ha creado el monstruo que le arrebata también su espíritu, y su libertad. Estará obligado, entonces, a alimentar a dicho monstruo, bajo la tonta idea de que un día podrá quedar satisfecho, cuando en realidad cada día es más dependiente de él ; tanto es así, que hasta nuestras relaciones amistosas, y hasta sexuales están marcadas por un sentimiento que ha nacido enfermo, pues es condición insoslayable la "apropiación" de lo querido y lo amado, sin darnos cuenta de que así , estamos cruelmente limitando la realización nuestra y la del otro como humanos. El otro es, y yo soy, hasta donde me lo permite el artificio de la propiedad que se levanta, cada vez más hambrienta y enajenante sobre su propio creador. La superación de la necesidad de apropiarse las cosas, los sentimientos, las relaciones ínter-subjetivas y macro sociales, tendrá que ser el resultado de la resolución de lo humano, la cual será el producto de la aprehensión del carácter enajenante del sentimiento de apropiación y del acto mismo de apropiación que ha nacido como consecuencia de la actividad humana alienada, enajenada y dentro de ella su núcleo vital el trabajo. Sólo así será posible la identificación del individuo y la especie, del individuo y la sociedad, del individuo y el universo. El carácter originario y esencial del hombre solo se nos muestra en porciones diminutas y atrofiadas, porque el hombre tiene que superar su propio sentido de lo original y de lo esencial; en definitiva el hombre tiene que inobjetablemente superarse a sí mismo. El es su propia creación, su dolor y su esperanza.

TEXTOS TOMADOS DEL ENSAYO " DE LA PROBLEMÁTICA ANTROPOLÓGICA A LA FILOSOFÍA DE LA HISTORIA" DE JORGE LUIS RUSSIEL INFANTE Y PUBLICADO EN http://www.redcientifica.com/

just a Litle secret...

just a litle

Nueva Sección

Ni el acostumbrado desliz de depre, ni mis locas ganas de postear uno de esos extraños ensayos sobre el comportamiento humano, social; ni mis pedanterías vestidas de palabrejas monas y no tan monas, cursis y agridulces, ni la imperiosa necesidad de desahogo, ni nada de eso que circunda en las posibles razones de la existencia de este blog, son las que me dictan ahora estas líneas.

Es, pues, una nueva sección: "Confeciones". Así que antes de continuar leyendo, si usted, querido lector, me conoce o cree hacerlo y no quiere destruir la hermosa imagen que podría usted tener de mí, sugiérole yo cerrar inmediatamente esta ventana y seguir con su vida cotidiana de internauta, mejor aún:

Váyase a la calle a conocer gente real, esto de la vida en la red ha hecho de muchos individuos unos completos freaks tímidos y anti-sociales incapaces de mantener relaciones reales y usted no quiere ser uno de ellos, verdaaaad?... ay perdón me exalté un poquitín.

Y si usted no me ha visto en su p..intoresca vida y le interesa la vida ajena, mejor encienda la televisión, doña Paty Chapoy y su grupo de bufones tienen para usted lo que necesita: Divertidísimos chismes de gente guapa, sin cerebro y lista para ser captada en paños menores y hasta sin ellos.
Sí, querido lector, no lo estoy corriendo de este espacio; es más bien una advertencia que creía justa antes de empezar a soltar confeciones que posiblemente a nadie le importen mucho, ya que a un año y meses de haber creado una cuenta en blogspot y postear berrinche tras berrinche con piscas de melodrama, poesía, irreflexiones, corazón y entrañas; me vino al cerebro y al corazón al mismo tiempo el loco y justificado impulso de cerrar este blog que si bien me ha servido como ejercicio literario también como terapia pero al parecer ha llegado a su final.
No sin antes soltar un par de confesiones:
*Antes de empezar esta entrada iba a buscar (robármela, pues) una imágen, pegarla, verla durante unos minutos y escribir algo sobre ella. Cual es la confesión? que no tenía nada que decir si no a partir de una imágen, como surgió el post de abajo y el anterior.
*a veces canto frente al espejo...

*Muchas veces me arreglo para dormir. Deslizo un lapiz labial por mis labios, rizo mis pestañas y me pongo un vestido de noche. A veces pienso que conoceré a alguien en mis sueños...

*Aveces todo lo que digo es mentira.

Gracias a un especie de "deficit de atencion" surgió este post cuando debería estar analizando a mis personajes que acabo de inventar para una clase que tendré en 40 minutos Y dudo mucho que realmente alguien lea esto y si alguien está leyendo no crea nada de lo uqe digo todo ejercicio literario conciste en una gran mentira incluso una autobiografía... Listo!.

"La mujer que siempre llega tarde a trabajar"

La semana ha terminado. Con un viernes que llega a rematar una
estresante semana escolar que ha dejado la cabeza de esa mujer enmarañada
de absurdos. Absurdos como el dinero, la familia, el futuro, la
sobrevivencia, las extrañas relaciones humanas; esas cosas absurdas que
nos mantienen ocupados mientras evitamos lo único inevitable en la vida
humana. "Ese trapo sucio" llamado tiempo sigue transcurriendo con sosiego
que hace a la mujer doblarse de desesperación.
Mientras dormita en su cama, en su memoria aún quedan trozos esparcidos
de una charla amena con esa chica española que estudia Historia del arte
y que por azares del misterioso destino ahora es integrante del proyecto
escolar que esa mujer dirige y que a las 8:30 am del sábado sigue en la
cama pensando que quiere quedarse ahí todo el día.
Los trozos esparcidos de memoria semanal siguen dandole vueltas; el
proyecto escolar, la charla con la chica española, la odisea en el metro,
la entrevista con ese señor engordado de dinero, la lechuga que le costó
61 pesos, los 90 de cambio que se le olvidaron en la biblioteca, los
correos de amenazas y ofensas por levantar la voz, la renuncia de sus
correligionarios al movimiento,

el inesperado abrazo que le dió a su padre después de tanto
y tantos años, el eterno sentimiento de orfandad, su changuito Buba al que
duerme abrazada, la foto de Jim Morrison en su pared, el despertador que ha
sonado más de 3 veces y que está a punto de arrojar por la ventana.
Son más de las nueve y si no sale en 15 minutos llegará tarde al trabajo,
otra vez. Y es que si no mantiene su trabajo, sus ingresos serán nulos...
lo cual se ha quedado a pensar con detenimiento pues esa ficción social
que no habla pero que dice grocerías (el dinero)es en realidad el origen de
lo absurdo en su vida humana. Si pierde su trabajo, perderá también la
escuela, dejará de gastar en lechugas carísimas, dejará de olvidar su cambio
dejará el movimiento subversivo, dejará de viajar en metro, dejará de llegar
tarde al trabajo... Pero se pregunta esa mujer azul si desaparecerá así el
eterno sentimiento de orfandad, desaparecera ese trapo sucio llamado Tiempo,
desapasrecerá la prepotente imagen de su padre, aparecerá en el mundo
de donde vino a lado de ese alguien que aún no ha aparecido y que si lo
hizo se volvió a ir?. La respuesta a todo eso era un rotundo NO.
Encendió el radio, apagó el despertador, mandó correos, hizo unas llamadas,
concertó citas, tomó un baño de agua fría y se fue al trabajo. Su vida cotidiana
está salvada. Pero ha llegado tarde a trabajar, otra vez.