Esmeraldina sin ojos cargaba pocos y difusos años en la bolsa de su vestido. Sacó uno, lo partió a la mitad y de ahí tomó un (laberíntico)Jardín, lo sacudió y años más tarde se sentó a contemplarlo. Este lugar es ese Jardín.
Wednesday, March 30, 2011
De otredades
Saturday, March 5, 2011
en un nosotros que se desconocen
En el misterio de las verdaderas causas de tu
de mi.. de un encuentro
quiero decir, no, no quiero decir nada quiero explicaciones, tranquilidad, ¿me explico?
otra vez la burocracia fantasmal de la vida me está girando y girando hasta creer que estoy desequilibrada. La ficción baila pegadita a la realidad y el sueño se despiesta en la cama de la vigilia.
Soñé... soñé primero... y luego desperté en mi sueño. No, no, no, no... si de por sí ya todo es confuso... Soñé a alguien pintando un especie de mural// corte A// conocí a ese alguien pintando un especie de mural.
Meses después: Soñé a ese alguien... // corte B// vi a ese alguien a la mañana siguiente.... La cosa es que conocí a alguien que existe en la vida real en un sueño. Estoy demasiado confundida y revuelta entre razones de la sinrazon y realidades alternas para tener momentos de lirísmo en este real pero onírico evento en mi vida. ¿Cómo puede alguien soñar a alguien que no conoce y a la mañana siguiente te lo presentan? estoy revolcandome en la curiosidad y misterio. Necesito explicaciones... o un beso que me venga a calmar
Saturday, January 22, 2011
como si nos comieramos las manecillas del segundero

Tuesday, January 4, 2011
Tzun Roni Tzun

Los últimos años de mi vida los he transitado a paso veloz, quiero decir, los he corrido. Como si alguien me persiguiera o como si yo tuviera una urgencia por alcanzar a alguien, ... como si alguien erróneamente me hubiera colocado en un camino que no era el mío, en un lugar donde no pertenezco, en el pasaje de una historia plagada de anacronismos.
Despierto pensando que no era la hora de despertarme sino el momento de dormir, camino dos minutos y han pasado tres años.Entonces pienso que algún evento kafkiano está sucediendo en mi vida y aprieto el paso y mis piernas sienten la necesidad de correr, acelerar más el paso. Segregaré esa sustancia que siembra ganas de no parar jamás, a ver si encuentro el fin del mundo, el que yace imaginario en muchas mentes; a ver si alcanzo al Tiempo que me dejó dormida y se escapó sin mí, se echó a correr; a ver si me alcanzan los moustros kafkianos que inpunemente generan confución en cada paso, a ver si llego más pronto a donde tengo que llegar.

40 segundos pueden hacer la diferncia.
Son las 7:49 am, hay un tráfico de miedo allá abajo. El brazo izquierdo carga una pequeña bolsa morada con un libro, cuadernos y cosas indesifrables, al mismo tiempo me sostiene de un tubo, el derecho espera en la bolsa de mi pantalon rojo; el microbús no avanza. Afuera se escuchan los motores viejos de los autos, suena también uno que otro claxon, un silbato, el señor del periódico que grita, la música de un local, Lady Gaga. Son las 7:52, el microbús no avanza. Son las 7:53, el microbús no avanza. Miradas desesperadas de los pasajeros, las manos del conductor en la cabeza. El profesor a tres minutos de llegar al salón de clases, el siguentre microbús que tengo que tomar a 5 minutos de pasar por la avenida principal; y yo con las manos en el tubo del microbús y en la bolsa de mi pantalón rojo, a 15 minutos de distancia de mi presente...
Camino hacia la pueta, bajo el primer escalón y la puerta se cierra, volteo a ver al chofer quien con una mirada me señala "La bajada es por atrás". Paso entre la gente que no se hace a un lado, mi bolsa de queda atrás, la jalo, el microbús avanza 5 metros. Toco el timbre y bajo en un salto.
Mis piernas han enloquecido. Corro
Corro,
Corro porque mi tiempo no es el que caminan todos. Porque me atrasé o quizá hasta me adelanté.
No, corro porque me gusta. Porque soy adicta, porque ya no puedo parar.
Llegué

A menudo observo que a mis piernas y a mí nos gusta desafiar al tiempo. No sé por qué y no le encuentro sentido alguno. Jugamos carreritas y me engaño pensando que le gané cuando realmente es siempre al revés. Inmutable camina a mi lado todo el tiempo. Y corro.
Corro el bosque para llegar tarde a mi trabajo. Corro el pasillo para llegar tarde a mis clases. Corro la avenida para tomar tarde el microbús. Corro por todo el edificio para llegar tarde a la reunión. Corro las calles para que no me alcance la noche.
Corro la vida para escaparme del destino

Friday, May 7, 2010
Un día cualquiera

flagrante se desliza
cantando el tiempo.
Un viejito sube pesadamente al microbús, al pagar se le caen dos monedas y se van rodando por los escalones hasta la puerta. Se sienta resignado a lado de una ventana y se le oye vociferar algo como: "lo que sí es un hecho es que esas monedas no iban ha permanecer por siempre en mi bolsillo", sonríe y saca un librito "el vaquero" para leer. Las bocinas del microbús retumban con una salsa interminable
El calor aletarga los cuerpos de los pasajeros y algunos duermen. En un semáforo el transporte se detiene y aquél viejito de ojos grisáceos y cabellos blancos estornuda escandalosamente despertando a la señora del asiento de atrás, al mismo tiempo un celular hasta el fondo del microbús suena con agudas notas de una canción probablemente de Belanova. La señora que despierta camina rápidamente hacia la puerta trasera y toca el timbre con desesperación, seguramente ya se pasó, mientras accidentalmente cruza una mirada con la joven que sostiene un celular por el cual habla despreocupada y con una sonrisa en el rostro. El microbús para nuevamente, la señora se baja con su gran bolsa de mandado. Otro celular suena en algún lugar del microbús, un niño llora y ahora es una cumbia la que sigue sonando incansablemente.Mi cabeza va pegada a la ventana en un asiento desde donde observo todo.

Estrés.
Despierto tarde, me he pasado más de un kilometro. Caminaré y
el día avanza...
cantando el tiempo de esta gran ciudad de caos.
Pienso en esas pequeñas cosas de la vida, me siento desestresada...
Pienso en un hombre, en su misterio, en su locura...
Pienso en la magia de la imaginación, su influencia en mí...
Pienso en mi quehacer, me siento artesana...
Pienso en el arte, en el teatro, me siento religiosa...
He llegado a casa.
Y el tiempo avanza...
Monday, April 12, 2010
Crisis
Se escuchan algunos golpecitos en la puerta
anunciando la molesta visita del pesimismo con el que mantengo batallas incansables a muerte. Una especie de inercia, esa inercia que gobierna la voluntad de ésta sociedad contemporánea, le abre la puerta.
No cabe duda. Mi "Yo" se diluye, como debe ser... Pero, ¿qué tanto la voluntad de un "atributo" (aludiendo a Spinoza) debe permitir absorberse por otro más grande, quizá el "Absoluto"?...
Dejé mi carrera de Filosofía porque me movió el mundo, ¡El MunDO!, al grado de comprender que ésta (la Filosofía) no ES sino práctica. Así retomé mi pasión por el Teatro que durante 5 años antes de entrar a la carrera de Filosofía, había fabricado idealistamente dentro de un grupo... y, como todo idealista, ahora siento estar cayendo inevitablemente para golpearme con la insana realidad.
Hace poco me enfrentaba con la difícil tarea de adaptar una grandiosa obra literaria "Vida y Destino" de Vasili Grossman a una propuesta escénica de 15 minutos para una clase. Y durante mi proceso de investigación caí en cuenta de la banalidad que padecemos muchos humanistas y artistas... no pude con el proyecto y entré en crisis. Esa misma crisis que me provacaban mis clases de Filosofía al caer en cuenta de lo volteado que nuestro mundo contemporáneo está; y lo absurdo que se tornaba estudiar en clase la escisión de la categoría de sujeto, los nuevos planteamientos de la hermenéutica y sus inevitables consecuencias que nuestra comprensión del mundo y nuestra actuación en él debían tener y que sin embargo sólo quedaban comentadas y discutidas en clase por un montón de ególatras entregados a los libros y no a la misma vida de la que parte todo estudio estudio. Tal vez soy una azotada pero realmente creo que se tiene una enorme responsabilidad cuando se adquieren conocimientos de este tipo y de todos los tipos...
Encontré durante esta investigación que hice, un ensayo de un antropólogo llamado Jorge Luis Russiel Infante; y que pese a ya no estar regida-mi investigación- por la clase que tomo (pues mi "azotada"crisis impídió entrgar un buen trabajo a tiempo), sigo realizando y de la cual obtuve este texto y transcribo algunas líneas -que volvieron a moverme el mundo- y dejo abajo el link.
"...La tristeza del genocidio que llevó a cabo la cultura Alemana es más bien el resultado de toda la cultura de su tiempo, que hizo énfasis en sus valores más negativos, pero ya tenía sus antecedentes en la historia que había vivido la humanidad. Tal vez deberíamos entender que tanto la cultura anterior como la posterior al genocidio fascista pueden desembocar en concepciones del mundo y practicas humanas tan genocidas o peores que las vividas durante la Segunda Guerra Mundial. En realidad ya Weber lo dejaba entrever y el propio Foucault nos decía que el Fascismo no es una excepción como tampoco lo fue el Stalinismo, sino que la sociedad estaba preparada para esas manifestaciones extremas del poder, estaban creadas las condiciones, eran un producto consustancial al propio sistema, como hoy podríamos pensar, aunque nos disguste y no lo aceptemos mansamente, que a la Aldea Global le espera un gobierno mundial que podrá masacrar a muchas más personas que lo conseguido por el fascismo y el stalinismo juntos. Lo peor de todo es que ya lo estamos viviendo y ante nuestros propios ojos mueren y seguirán muriendo diariamente miles de personas como si fuera lo más natural del mundo.
Estamos viviendo una situación única en la historia humana, donde lo que nosotros pensamos que será el paso de una formación económico-social a otra superior implica, a su vez, el peligro real de la desaparición del propio género humano sobre la tierra.[...]
Sólo hay que escuchar con cierta atención la radio, o leer el periódico, o ver algún espacio noticioso del día para reconocer que el genocidio continúa, que la cultura de los ricos presupone la ignorancia de los pobres, que la Europa culta y vanidosa no puede ocultar su andar ya cansado y enfermo, que la multicultural Unión de Estados de Norteamérica a pesar de su poderío se carcome las entrañas y se precipita sobre un futuro cada vez más incierto; Pero, en medio de esto no habrá valores que rescatar y cultivar, no habrá ideales por los cuales valga la pena entregar lo mejor de sí? [...]
Ya no se trata solo de matarnos en una guerra nuclear, sino de la lenta masacre de todos los días que cobra vidas y más vidas. Se impone que nos pongamos de acuerdo, no podemos seguir hablando sin entendernos entre los humanos y esa no es una tarea fácil. No resultó extraño que lo dijera con el rostro fruncido y produciendo más ideas al mismo tiempo que pronunciaba estas palabras [ habla de Fidel Castro] "hay que reinterpretar el mundo".
[...]
Sólo es humano aquel que le imprime un sentido histórico a su vida. Sólo puede aspirar a una vida digna aquella sociedad cuyos miembros organizan libremente, es decir concientemente su historia sin la arrogancia de "apropiarse" también un día la eternidad. Es precisamente esto lo que no permite que los hombres veamos más allá de ese sentido de "propiedad " nacido con la vida social; o sea, que el hombre superó el sentido de pertenencia animal y en su lugar se apropio del contenido material de su vida sin darse cuenta que de esta manera, ha creado el monstruo que le arrebata también su espíritu, y su libertad. Estará obligado, entonces, a alimentar a dicho monstruo, bajo la tonta idea de que un día podrá quedar satisfecho, cuando en realidad cada día es más dependiente de él ; tanto es así, que hasta nuestras relaciones amistosas, y hasta sexuales están marcadas por un sentimiento que ha nacido enfermo, pues es condición insoslayable la "apropiación" de lo querido y lo amado, sin darnos cuenta de que así , estamos cruelmente limitando la realización nuestra y la del otro como humanos. El otro es, y yo soy, hasta donde me lo permite el artificio de la propiedad que se levanta, cada vez más hambrienta y enajenante sobre su propio creador. La superación de la necesidad de apropiarse las cosas, los sentimientos, las relaciones ínter-subjetivas y macro sociales, tendrá que ser el resultado de la resolución de lo humano, la cual será el producto de la aprehensión del carácter enajenante del sentimiento de apropiación y del acto mismo de apropiación que ha nacido como consecuencia de la actividad humana alienada, enajenada y dentro de ella su núcleo vital el trabajo. Sólo así será posible la identificación del individuo y la especie, del individuo y la sociedad, del individuo y el universo. El carácter originario y esencial del hombre solo se nos muestra en porciones diminutas y atrofiadas, porque el hombre tiene que superar su propio sentido de lo original y de lo esencial; en definitiva el hombre tiene que inobjetablemente superarse a sí mismo. El es su propia creación, su dolor y su esperanza.
TEXTOS TOMADOS DEL ENSAYO " DE LA PROBLEMÁTICA ANTROPOLÓGICA A LA FILOSOFÍA DE LA HISTORIA" DE JORGE LUIS RUSSIEL INFANTE Y PUBLICADO EN http://www.redcientifica.com/
Saturday, October 10, 2009
Se han hecho viejas las palabras
que iban a la escuela con una chamarra verde olivo
y un libro bajo el brazo
Los que querìan ser árbol
y prometían la conquista del cielo
los rabiosos y fuertes
Ya se les ha caído el tiempo
y el brillo de los ojos
El puño en alto de entonces
se menea como péndulo de reloj
por el paseo de la Reforma
donde atardece
Por ahí andan
con la voz rota y las palabras descosidas
remordiéndose el bigote
Poniendo las ideas a bailar
sobre la mesa del café
y apuntándoles con el dedo
como a viejas prostitutas
hasta dejarlas muertas de cansancio
Por ahí andan desolados
con el mangavoz oxidado en un rincón del corazón
y una risa de odio que los degüella
cuando miran cualquier asomo de frescura
Se han hecho viejas las promesas
Se ha dejado pasar el sueño
-con su vida y su voz desvainadas-
por la puerta
La guerrilla se ahogó en la garganta
las manos se han quedado congeladas
de esperar tanto tiempo con el lápiz
el poema que nunca comenzó
lafirma que nunca quedó puesta
la toma del amor
por ahí andan aquellos jóvenes apasionados
reunidos frente a una taza de café
mientras que la noche cae como un plomo
sobre esta magnífica avenida
Maiangeles Comesaña
Monday, August 17, 2009
Saturday, June 6, 2009
café sobre gris

Mi café cada vez me parece muy poco.Mi café ya no me alcanza para remojar en él las ansias de aventarme al precipicio.
Me da un café grande por favor. Uno grande grande.
Los lunes suelo cargarlo con 3 cucharadas de azúcar. Me pone impaciente y sarcástica.Me pone a regar sonrisotas por doquier.
Los jueves un acto de ascetismo hipócrita me obliga a tomarlo sin azúcar. Y a las ventanas que miro les llega un aire melancólico.
Mi café se consume y ya no hay más que beber.
Saturday, March 21, 2009
"La mujer que siempre llega tarde a trabajar"

estresante semana escolar que ha dejado la cabeza de esa mujer enmarañada
de absurdos. Absurdos como el dinero, la familia, el futuro, la
sobrevivencia, las extrañas relaciones humanas; esas cosas absurdas que
nos mantienen ocupados mientras evitamos lo único inevitable en la vida
humana. "Ese trapo sucio" llamado tiempo sigue transcurriendo con sosiego
que hace a la mujer doblarse de desesperación.
Mientras dormita en su cama, en su memoria aún quedan trozos esparcidos
de una charla amena con esa chica española que estudia Historia del arte
y que por azares del misterioso destino ahora es integrante del proyecto
escolar que esa mujer dirige y que a las 8:30 am del sábado sigue en la
cama pensando que quiere quedarse ahí todo el día.
Los trozos esparcidos de memoria semanal siguen dandole vueltas; el
proyecto escolar, la charla con la chica española, la odisea en el metro,
la entrevista con ese señor engordado de dinero, la lechuga que le costó
61 pesos, los 90 de cambio que se le olvidaron en la biblioteca, los
correos de amenazas y ofensas por levantar la voz, la renuncia de sus
correligionarios al movimiento,
y tantos años, el eterno sentimiento de orfandad, su changuito Buba al que
duerme abrazada, la foto de Jim Morrison en su pared, el despertador que ha
sonado más de 3 veces y que está a punto de arrojar por la ventana.
Son más de las nueve y si no sale en 15 minutos llegará tarde al trabajo,
otra vez. Y es que si no mantiene su trabajo, sus ingresos serán nulos...
lo cual se ha quedado a pensar con detenimiento pues esa ficción social
que no habla pero que dice grocerías (el dinero)es en realidad el origen de
lo absurdo en su vida humana. Si pierde su trabajo, perderá también la
escuela, dejará de gastar en lechugas carísimas, dejará de olvidar su cambio
dejará el movimiento subversivo, dejará de viajar en metro, dejará de llegar
tarde al trabajo... Pero se pregunta esa mujer azul si desaparecerá así el
eterno sentimiento de orfandad, desaparecera ese trapo sucio llamado Tiempo,
desapasrecerá la prepotente imagen de su padre, aparecerá en el mundo
de donde vino a lado de ese alguien que aún no ha aparecido y que si lo
hizo se volvió a ir?. La respuesta a todo eso era un rotundo NO.
Encendió el radio, apagó el despertador, mandó correos, hizo unas llamadas,
concertó citas, tomó un baño de agua fría y se fue al trabajo. Su vida cotidiana
está salvada. Pero ha llegado tarde a trabajar, otra vez.
Saturday, March 7, 2009
Enemigo imaginario (Mr. Time)
Tic-Tac hasta la eternidad; un Tic-Tac que se ha vuelto otra clase de silencio. Un silencio que se escucha de vez en cundo tratando de cantar con la voz monótona al compás del verdadero silencio. Es un soldado que no se inmuta ¿cómo podría yo llevarme bien con tal Señor de raro carácter con pretenciones de dominio?
Me impresiona su disciplinado andar pero es imposible seguirle el paso. Muero de ganas por ver al Señor Tiempo enloquecido, bailar con él una pieza en un espacio lúdico lleno de retardos y destiempos. Muero de ganas por besarlo apasionadamente, robar su Tic y enterrar su Tac en lo más profundo de la tierra.
Pero como espejismo el Sr. tiempo y mis sueños con él se desvanecen, incansable ahí va paralelo a mi vida; nunca me voltea a ver y yo por más que trato de ignorarlo más crecen mis ganas de asesinarlo con un beso.
¿será que no es real?... Su ser es imposible, sólo una invención de la razón puede asemejarse a ese soldado que me hace pensar en lo que ya no es
y en lo que posiblemente nunca será; y olvidarme en ocasiones del travieso instante que por momentos parece camuflagearse con el señor que de soldado viste...
¡o será que yo soy el instante que se inventó a su enemigo para no anularse!?
Sunday, February 22, 2009
tÚ Y LaS nUBEs
01-feb 15:18
...Tú... otredad COMPLEJAMENTE inventada. Aunque bien podrían ser alguno de todos esos pronombres: él, ella, nosotros, ustedes, ellos. ¿por qué Tú? No sé, me suena bien y me gusta. Ahora "Rayuela" distorcionandose y poniendo palabras en mi boca y yo en la suya: Pienso que tanto sentido tiene jugar con las hormigas o ver durante horas las nubes como escribir esa enorme tesis filosófica que tengo en mente y que tal vez jamás escribiré o defender con la vida esos ideales revolucionarios artísticos que cambiarían el mundo. Los pongo en fila de menor a mayor: hormigas, nubes,tesis, heroísmo. Pienso en jerarquías de valores tan bien definidas por Ortega, por Scheler: Lo estético, lo ético, lo religioso. Lo religioso, lo estético, lo ético. Las nubes, la Tesis. La muerte, las nubes. Tu lengua me hace cosquillas. Las hormigas,Tú, la ética, ella, las nubes. La lengua, las cosquillas, la ética.
Después de todo ese pronombre terminaría por irse como todas las nubes. ¿qué le hacemos?
