tag:blogger.com,1999:blog-29010405647480806212024-02-18T19:15:47.013-08:00Un jardín sin etiquetaEsmeraldina sin ojos cargaba pocos y difusos años en la bolsa de su vestido. Sacó uno, lo partió a la mitad y de ahí tomó un (laberíntico)Jardín, lo sacudió y años más tarde se sentó a contemplarlo. Este lugar es ese Jardín.Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.comBlogger136125tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-74393150859835105812015-10-27T15:05:00.000-07:002015-10-27T18:09:23.949-07:00Extraviadora #1 a nivel Mundial<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4529DYtg2fQ_9UBpu54MH-oOZyijgRyN25FZiaj_YZRrXBIUyzDdGyxEmDyU6Vqay0-DEqyjo7yawIXpE3DMOLizRQSlWKMmDgLu5-q5WnRVGUdxCYP47uGblqGU0vuJ3wpeOOwYMjG_E/s1600/Another-Lonely-Weekend.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4529DYtg2fQ_9UBpu54MH-oOZyijgRyN25FZiaj_YZRrXBIUyzDdGyxEmDyU6Vqay0-DEqyjo7yawIXpE3DMOLizRQSlWKMmDgLu5-q5WnRVGUdxCYP47uGblqGU0vuJ3wpeOOwYMjG_E/s320/Another-Lonely-Weekend.jpg" width="320" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
Es oficial: Soy la extraviadora número 1 del mundo. Extravié a mis padres cuando niña, a las primeras semanas de nacida. Extravié el camino a casa cientos de veces al regresar de la escuela, del teatro, de una fiesta o de mí misma. Extravié la memoria de los buenos momentos y los mejores aprendizajes -los que tengo ahora los inventé con algo de fantasía y poca moral-. Extravío 367 veces al año el aparatito telefónico. Extravié las llaves de mi caja fuerte, las del trabajo, la<span class="text_exposed_show">s de mi casa y las del cielo. Extravié mi primer y último regalo de cumpleaños del mejor año cumplido. Sigo extraviando cosas todo el tiempo, el material de la vida para la correcta vida. No he extraviado a mis amigos ni al amor porque ellos saben encontrarme cuando me extravío a mí misma en mi misma Extravío a diestra y siniestra. Soy un peligro para el concepto de posesión, incluso para la metafísica. Extravié hoy las mejores palabras de este texto que nada explica. </span><br />
<span class="text_exposed_show">__________________________________________</span><br />
<div style="clear: left; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; margin: 0px; padding: 0px 0px 0px 10px; text-align: left; text-indent: -10px;">
<span style="background-color: #444444; color: white; font-size: x-small;"><span style="font-weight: normal;"><span class="text_exposed_show">Pintura hallada en la red, titulada </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: right;"><i>Another Lonely Weekend</i> autoría de </span></span><span style="font-weight: normal;">Ulrike 'Ricky' Martin.</span></span></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="text_exposed_show"></span></div>
Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-13487866234509352512015-09-21T12:48:00.000-07:002015-09-21T12:48:35.750-07:00He recordado la contraseña... luego de tres añosSiento que he vuelto a un lugar que habité muchas veces, durante mucho tiempo pero donde ya no hay nadie. Donde hay un montón de recuerdos y ni una sola persona habitándolo. En realidad nunca hubo personas habitando este lugar, quizá fantasmas, algunos aromas y una que otra melancolía. De vez en cuando algún esporádico visitante, alguna o algún jardinero que solía asomarse.<br />
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He vuelto, recordé el camino.<br />
Veo con asombro que hay escombros, bastante basura, mucho polvo, dedazos, faltas ortográficas llenas de moho y creo que habrá que remodelar la redacción, tirar algunas cosas y pulir algunas macetas.<br />
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¿Será que algún día, en mucho tiempo tal vez, recordaré eso tan importante que tengo que hacer en la vida y no lo he hecho aún, eso tan vital que me mantiene respirando día con día? ¿Será?<br />
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No lo sé. He recordado el camino de vuelta a este jardín, eso es un logro.Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-85969722841048452312012-07-23T18:46:00.002-07:002015-10-26T22:23:20.488-07:00Iniquidad de Dios (Por no darme la buena redacción que necesito)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizoZf7NA0C2femeOs0JlClVQBMuqfjjV35_ALAA-NyX1LTAfMCVXVTtMtQyg_tR4ctBwnYMCMtdZE8mYYJIkZYV1UWEO3RPQkVMVoktIGuqWBlUloCxIhYoiEQQNK_zLsY4Tad6Jtk4Rsf/s1600/after.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizoZf7NA0C2femeOs0JlClVQBMuqfjjV35_ALAA-NyX1LTAfMCVXVTtMtQyg_tR4ctBwnYMCMtdZE8mYYJIkZYV1UWEO3RPQkVMVoktIGuqWBlUloCxIhYoiEQQNK_zLsY4Tad6Jtk4Rsf/s1600/after.jpg" /></a><span style="background-color: black; color: white; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Despertó de nuevo en una habitación que no era la suya. Que no era de nadie. Que era como de todos por que olía a mucho, pero no a propiedad. Eran las 13 horas con 40 minutos. Había una Lap top. a su lado, un par de aretes coloridos encima del aparato y una botella de vino vacía debajo de la cama. Recordó que hacía un par de horas estaba en otro lado queriendo estar en otro, a lado de alguien más que no era ni el de a lado ni el de enfrente que la veían con ganas de devorarla, de apresarla, de mitigarla después , de aplastarla y olvidarla o de tocarla siquiera. Recordó también que había mandado mensajes idiotas a personas idiotas en circunstancias idiotas por sensibilismos idiotas. No, personas idiotas no. Recordó idiotamente, sólo eso.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Alguien tocaba a la puerta, gritó su nombre y preguntó si estaba sola. Inmediatamente con pánico buscó a su alrededor para comprobar que en efecto estuviera sola. Luego de amanecer durante un mes en cuatro ocasiones a lado de un hombre altivo de espíritu y de agachados hombros, le asustó la idea de amanecer a lado de alguien más (comenzaba a sentir demasiado, demasiado algo por alguien que ya se había tomado sus respectivas cápsulas de anti-enamoramiento para no sufrir por ella ni por nadie; comenzaba ella a sentir cariño, ¿enamoramiento quizá? por el hombre altivo de espíritu y de agachados hombros).</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Cuando salió a ver quien era ya se había ido la persona chismosa en la puerta que se preguntaba si aquella mujer estaba sola o había dormido con alguien. La mujer sola, cruda, que no había dormido con alguien y que sentía cariño, ¿enamoramiento quiza? buscó sus botas cafés, las únicas que no la habían dejado sola en momentos de lluvia melancólica... sus botas que ¡¡ya no estaban!! buscó y buscó en ese cuarto que hacía unos meses pertenecía a una flaca y pálida mujer que sufre narcolepsia y que ahora pertenece a un hombre lleno de tatuajes y perforaciones; buscó y buscó y nada. Había en cambio unos tenis blancos de mujer que no eran de ella (ni del hombre lleno de tatuajes y perforaciones que en estos momentos se encontraba grabando escenas como extra para una mala película de algún Cuarón) pero en el que cabían bien sus fríos pies de calcetitas moradas. Se los puso, para recordar inmediatamente que sus botas cafés, las únicas que no la habían dejado sola en momentos de lluvia melancólica, estaban fuera, rotas y frías. Caminó a buscarlas pero antes de salir del cuarto, observó el curioso desorden de ese lugar, había una pequeña biblia, trozos de papel fomi (o como se escriba) y marihuana expuesta en una máquina de coser. No pudo portarse decentemente sabiendo que llevaba un par se semanas, quizá más, consumiendo marihuana que le sabía bien porque no la había comprado ella . Porque ella en toda su vida de drogadicta, nunca ha comprado, ni robado droga alguna, es más ni la pide. Ella asegura que algún hada mágica ronda por su lado y le pone la droga en sus manos. Hurtó la marihuana del hombre lleno de tatuajes y perforaciones que se encontraba ausente por encontrarse presente en un set grabando escenas como extra para una mala película de algún Cuarón. No la hurtó la marihuana, quise decir que hurtó de la marihuana un poco, no se enojará, supuso. Ahora ella por primera vez había hecho la tarea de aquella hada mágica , que asegura le pone la marihuana en sus manos de forma inexplicable.</span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /><span style="background-color: black; color: white;"></span></span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Salió del cuarto que antes pertenecía a la chica flaca y pálida que sufre narcolepsia pero que ahora pertenece al hombre lleno de tatuajes y perforaciones; y que, sin embargo, ahora mismo era una habitación que no era de nadie, que era como de todos por que olía a mucho, pero no a propiedad. En el cuarto siguiente estaban sus botas, esas que eran las únicas que no la dejaban sola en tiempos de lluvia melancólica, estaban abandonadas y según ella recordaba, estaban rotas. Las tomó ridículamente entre sus brazos cual gato moribundo y con desaire buscó el sierre en el piso que había terminado por romperse anoche, pero con asombro descubrió que sus botas, las dos, estaban reaparadas.</span><br />
<span style="color: purple; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black; color: white;"> ¿Quien había sido? el hada mágica que le pone la droga en sus manos de manera inexplicable, no. Ya había hecho suficiente por ella al dejar hurtar de la marihuana del hombre lleno de tatuajes y perforaciones, él tampoco pudo haber sido, sólo llego a dejar sus cosas a las 5 de la mañana y se fue a las 5:30, no sin antes decirle a la mujer sola y en ese momento borracha, que si no se iba a acostar le daría hipotermia, la mujer sola, que mandaba mensaje idiotas a personas idiotas en circunstancias idiotas por sensibilismos idiotas, no, personas idiotas no; recordó que casi golpea al hombre que llegó a las 5 de la mañana y se fué a las 5:30 cuando la tocó para ofrecerle su habitación, esa que es como de todos. El hombre de tatuajes y perforaciones muchas y sólo río y le dijo que ya se iba, que ya todos estaban dormidos y que la habitación esa que era como de nadie y de todos estaba libre para que no muriera de frío. Ese hombre, pues, no pudo ser quien había reparado sus botas cafés, miró al fondo de la sala y recordó que ahí había un cuerpecillo de una mujercilla que la miraba mucho una noche anterior, que le sacó un par de fotografías sin preguntarle su nombre antes. La mujercita de cabello quebrado y mirada tímidamente risueña le había compartido música la noche anterior, diciendo, por lo que has puesto sé que te va a gustar. Sin conocerla, la conocía muy bien, bowie, lykke li, patti smith, pixies, mando diao, bily idol y natalia... esa mezcla rara. sólo podía venir de alguna de sus amistades imaginarias.... ya me cansé de teclear... pero tal vez vuelva a terminar la historia de la mujer que amaneció nuevamente en una habitación que no era la suya, que no era de nadie. Que era como de todos por que olía a mucho, pero no a propiedad.. a corregir dedazos y faltas de ortografía pero no corregiré mucho de redacción ya que Dios no me dió la habilidad de redactar bien pero me dió la desfachatés de querer decir mucho</span></span></span><br />
<span style="background-color: white;"><br /></span>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-38511216528936627792012-03-14T11:26:00.004-07:002012-03-21T10:32:32.250-07:00hoy me quedaré escondida en casa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT8jpWLO_HmfSK6kx9s2v9_hoNOXjj_1lz9h_kPqFjrO0mjdh-4olDmXjbhAxyM3g_8ydRKnSXd8Kc6CLJjSlL8p8eXAQx60GAQjrrSIVYnF1bg4wBRjZEdxIViQPWf3qPMi8BtLUb0sUL/s1600/fr%25C3%25A1gil.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5719825494827343442" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT8jpWLO_HmfSK6kx9s2v9_hoNOXjj_1lz9h_kPqFjrO0mjdh-4olDmXjbhAxyM3g_8ydRKnSXd8Kc6CLJjSlL8p8eXAQx60GAQjrrSIVYnF1bg4wBRjZEdxIViQPWf3qPMi8BtLUb0sUL/s400/fr%25C3%25A1gil.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>Hoy es un día de esos en que se suman todas las líneas de mi fragilidad innegable,</div>uno de esos días en que las horas se ensanchan interminablemente<br />para hacerme notar que alguien al dibujarme lo hizo mal.<br /><br />Que soy un dibujo mal trazado sobre papel delgado a punto de romperse.<br /><br /><br /><div></div>Hoy soy el débil deseo de alguien que un día me inventé y que ya no existe más.<br /><br /><br /><div>Hoy soy apenas un murmullo entre la locura de un mundo que jamás calla, </div>el punto mal puesto en una frase trillada de un hombre ya muerto.<br /><br /><br /><div></div>Hoy podría desaparecer con el más mínimo soplo del viento,<br />y hacerlo con la certeza de que jamás nada pasó.<br /><br /><br /><div></div>Hoy, que me siento irremediablemente frágil,<br />no habrá nadie para tomar mi mano de papel<br />si tropiezo y quiebro mis huesos de cristal.<br /><br />Así que hoy, me quedo en casa.<br /><br /><br /><div></div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-47983506143285186152012-02-11T11:48:00.000-08:002012-02-11T12:05:54.651-08:00Del presente hasta el olvido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivQ2lTbfXlLw6M6_hIgZ4L9AdHUOUNLx1mIXd9OoTGSaWefy4n1NbX6imLl2S8iBJT6yfO0ztIYTNKwZIXduzPst1A1XTl30lqKuez9mO1AkgOgDC6gzR-XCD2MHMdoCBhPFWqQ0WNFJa-/s1600/llaves.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 319px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivQ2lTbfXlLw6M6_hIgZ4L9AdHUOUNLx1mIXd9OoTGSaWefy4n1NbX6imLl2S8iBJT6yfO0ztIYTNKwZIXduzPst1A1XTl30lqKuez9mO1AkgOgDC6gzR-XCD2MHMdoCBhPFWqQ0WNFJa-/s400/llaves.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707970938762570050" /></a><br />Te perdí como a las llaves de mi casa, como mi último teléfono móvil. <div>Te he perdido como se pierden esas cosa que uno no quisiera perder pero que, invariablemente, bajo mi propiedad se pierden como se pierden las fuerzas al término de una larga jornada, como se pierden los dientes de leche en la infancia, como se pierde la inocencia en cierta etapa de la vida, como se pierde el color de la ropa con los años del tiempo, como se pierde la memoria de una emoción añeja por falta de experiencia. </div><div>Te he perdido.<div>Te he perdido y quizá me produce placer, porque ahora puedo saber que no eras mío ni yo tuya.</div><div>Te he perdido.</div><div>Lo supe hoy, cuando te ví y sentí frente a mí. Te busqué dentro y ya no estabas. De verdad ya no estabas. Sólo dejaste pequeñas huellas de color que prefiero no seguir para que alguien más te encuentre y seas feliz. Eso quiero para las cosas que se me extravían: que alguien más las encuentre y lo hagan feliz.</div><div> No te preocupes estás bien ahí, en el lugar a donde van las cosas perdidas.</div><div>Un saludo hasta allá.</div></div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-46681316150710917962012-01-24T09:32:00.000-08:002012-01-24T12:44:42.865-08:00Pronombres inpersonales<div>Tu y Yo nos parecemos.</div><br /><div> ¿Te habías dado cuenta?</div><div>Y, no sé si me gusta o disgusta pero Tú y Yo nos parecemos.</div><div>Sí, sí; aún te pienso. Y no lo niego, lo seguiré haciendo lo que resta de mi vida.</div><div>A menos que muera la memoria emotiva...</div><br /><div>No lo haré como la primera vez, no como la segunda vez. Siempre diferente.</div><div>Quizá hasta te cambie de nombre algún día, de sitio, de color, de raza, de sexo.</div><br /><div>No sé. Quizá ya ni me acuerdo realmente de tí... pero creo que seguiré pensandote</div><br /><div> Tu y Yo nos pensaremos.</div><div>¿Lo habías pensado?</div><br /><div>No, no con la razón, no con el cerebro...</div><br /><div> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-71857208223918163862011-12-18T17:37:00.000-08:002011-12-19T14:15:55.526-08:00<a href="http://www.youtube.com/watch?v=nPG5HfHsrwM">http://www.youtube.com/watch?v=nPG5HfHsrwM</a><br /><br /><br /><br />AFTER ALL THE WORDS WE SINGI GOT MY EYES ON MY<br />MACHINE<br />YOU COULD JUST PUT ON<br />LINESO I GOT SOME PIECE OF MINE<br />I COULD<br />KEEP UP DURING NIGHTI’M GONNA SEARCH PEOPLE FIGHTHANGING OUT ON<br />EVERYALL I GOT IS A MACHINE<br /><br />Ahora sí. Me echaré a correr para no parar jamás<br />Habitaré mi cuento como me da la gana y de buena gana<br />soy nueva<br />buscando ser estrenada...Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-4943006364447211182011-10-03T18:54:00.000-07:002011-10-05T10:00:51.182-07:00yo confiesook. ok. no soy decente, lo siento.<br />Y lo acepto, a la menor provocación puedo perder la poca decencia que aún tengo. Nunca aprendí bien las dobles morales y cuando me lo propongo me sale bien lo actriz pero soy pésima para la hipocresía. Una cosa es cierta, tomar nota: Soy una mujer leal y de buenos sentimientosEsmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-86446683517068554362011-09-10T11:11:00.000-07:002011-09-10T11:14:58.976-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos2.hi5.com/0062/801/941/z6ge5y801941-02.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 378px; height: 500px;" src="http://photos2.hi5.com/0062/801/941/z6ge5y801941-02.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos3.hi5.com/0057/190/178/OJSns6190178-02.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 179px;" src="http://photos3.hi5.com/0057/190/178/OJSns6190178-02.jpg" alt="" border="0" /></a>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-33160591415343497442011-08-30T12:34:00.000-07:002011-08-30T13:17:13.299-07:00pedacitos apalabrados de momentos sin acabar 2010-2011<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb8oxHlRLSAXgGmpNhW24s-MH7Og0o8Y1QfMKFmKE0Qg_i2LQ35mXyNdzVCedxz0nIC03kF5JVs8_7uKuGszzSqy58u4Q8sfPH3sAt8r7YH1-n6jbYkUQLEC6meKTRh6d6jl7_HvXeBx2y/s1600/give+up.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 206px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb8oxHlRLSAXgGmpNhW24s-MH7Og0o8Y1QfMKFmKE0Qg_i2LQ35mXyNdzVCedxz0nIC03kF5JVs8_7uKuGszzSqy58u4Q8sfPH3sAt8r7YH1-n6jbYkUQLEC6meKTRh6d6jl7_HvXeBx2y/s400/give+up.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5646744871751076994" /></a>
<br />No basta con el contenido de las palabras//De pronto yo era un personaje mal hecho en una película de Lynch, entendí que no estaba enloqueciendo ni inventando realidades, entendí que mi dios estaba jugando a la esquizofrenia//Amo, te amo desde siempre... desconozco a quien amo y no me siento bruta por ello sino infinita//No hay en el mundo un sólo lente que logre capturar el inhóspito caos que mi cuerpo intenta deshabitar//Esta noche tengo unas ganas idiotas de llorar la muerte de alguien que no he conocido. Alguien que llegó a viejo, no muy inteligente y que nadie amaba. Seguramente... {perdón... es que recordé que tenía que leer a Flaubert y luego reflexionar sobre aprender a usar bien las comas... }seguramente yo lo amaría//Desperté con una canción en la boca y cosquillas en las piernas. No había cortina en la ventana de mi cuarto donde suele haber una, abrí bien los ojos y me levanté de un salto...//¿cómo soy en tus sueños?// ¿y en tu imaginación como soy? mi querido daltónico ¿cómo me ves cuando se enrojecen mis mejillas?// Te soñé me dijiste con una voz profunda y quedaste en silencio a mi lado durante una hora. No lo hubieras dicho. Mi imaginación tomó vuelo a un largo viaje circundando tus posibilidades oníricas.¿cómo soy en tus sueños?... y en la vida sin sueños ¿cómo soy? Mi querido sonámbulo, ¿cómo me distingues de tus sueños si jamás despierto estás?//Tengo miedo a que un día de repente todo cambie de rumbo violentamente. Kafka tiene la culpa.<div>
<br /></div><div>PD. Padezco de esa extraña felicidad que sufre problemas de personalidad y quiere ser melancolía.</div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-17695705300951446092011-06-19T01:33:00.000-07:002011-06-19T01:44:38.938-07:00es que...quizá es sólo que tengo un nudo de tristeza atorado por ahí<div>No</div><div>quiza es sólo que tengo ganas de mentarle la madre a alguien</div><div>Son las 4 de la mañana</div><div>Y tengo muchas ganas de ser real</div><div>pero a estas horas quién, quién es real?</div><div>La realidad no me basta, no nos basta.</div><div>quizá por eso exista el arte o la fantasía.</div><div><br /></div><div>Tenngo una botella de Mico encima,</div><div>quizá sea eso.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-83652216530929678112011-05-16T14:44:00.000-07:002011-05-16T15:21:12.018-07:00why?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnug4Jdy7RlvEvjARQ7jrhyphenhyphenLfMQSzl3hIw7OiwKWnMWinPfsxZ34WJufBZKRqHEulyjLZGSzLZGSKjkh-DRxqn79nc7obSkBSHkVkXQQxZ04cEbFI6JD3isxAp4cHoZM1mLwlBHEPAuHzm/s1600/luna.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607440899956651202" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnug4Jdy7RlvEvjARQ7jrhyphenhyphenLfMQSzl3hIw7OiwKWnMWinPfsxZ34WJufBZKRqHEulyjLZGSzLZGSKjkh-DRxqn79nc7obSkBSHkVkXQQxZ04cEbFI6JD3isxAp4cHoZM1mLwlBHEPAuHzm/s400/luna.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><div>¿Por qué?!!!</div><br /><br /><br /><div>me caga el inglés... why?</div><br /><br /><div>be couse im not inglish, couse im not american... and I´ve got speak this language</div><br /><br /><div>Quizá esté mintiendo.. . o me estén mintiendo. Da igual</div><br /><br /><br /><div>Quizá aquél tenga razón: ¨La inspiración el la tierra se está acabando y habrá que poblar otros mundos, la luna quizá" (es que él me robó las palabras de la lengua en un sueño que tuve y por eso ahora le tengo que poner comillas a mis sus palabras... quizá)</div><br /><br /><br /><br /><div>Caminaba... Tenía la sensación de haber despertado de un mal sueño y me sentí desnuda, desprotegida, sola. Me sentí absurda, idiota, mal. No supe que fue. Llegó así nada más y me tomó entre sus incertidumbres. Caminé con la duda por pies sin dejar de sentirme idiota. Gire mi cabeza a un lado y a otro y nada, no había respuesta; la sacudí y nada, no paraba de sentirme idiota; la incliné hacia arriba y miré; entonces lo supe todo. Ahí estaba. Respiré profundo y seguí caminando. just the moon</div><br />Buen ciclo lunar<br /><br /><br /><br /><div></div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-86624341425020965902011-04-26T08:57:00.000-07:002011-04-26T09:05:56.009-07:00(quiero una imagen para esta entrada pero no la encontré<br />quiero querer<br />quizá un platillo volador que cruce la galaxia y nos haga crecer... no, creer.<br />o quelatina con queso que comeremos contentos cruzando la calaxia querida... mientras encuentro esa imágen)<br /><br />Eso fue un pequeño bloqueo y un pequeño acto de autoboicot<br />para impedir dejar un poco de verdad en este blog.Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-36365670405500668212011-03-30T13:52:00.000-07:002011-04-03T16:11:43.773-07:00De otredades<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBBROtfd72Zdojo6o074CzrTg9nw8sZqnMkYtxyGtVDqyfO_n7a3eJGOcUeddHPEl44JWPuqbdCYmSG-d_EodFqoM2hOGicPqaFVG7RcONMSxVKN633yj7tjH2hw4tGzFLr5y_eaDuvrRE/s1600/mis+pasos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589982993381241762" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBBROtfd72Zdojo6o074CzrTg9nw8sZqnMkYtxyGtVDqyfO_n7a3eJGOcUeddHPEl44JWPuqbdCYmSG-d_EodFqoM2hOGicPqaFVG7RcONMSxVKN633yj7tjH2hw4tGzFLr5y_eaDuvrRE/s400/mis+pasos.jpg" border="0" /></a> <br /><div>Encuentro un gran placer al devorar el tiempo en absoluto silencio y en completo autismo. Las horas podrían volverse el segundo perfecto para congelar en ellas la eternidad del instante. He permanecido así un tiempo indefinido y podría quedarme aquí, así para siempre. No obstante, me recorre la cosquilla en el cerebro; esa que aparece cuando todo es perfecto y comienza a cuestionarse, cosquillean los pensamientos, me dan comezón las dudas. Entonces, apareces “Tu”, los “Otros”, la cosa; que son todas las cosas del mundo. Entonces, una manada de pensamientos alados levantan el vuelo, provocando así un disturbio en ese mi placer autista.</div><br /><div>Nuevamente inserto en el mundo mis ideas cosquilleantes, mis huesos alarmistas, mi carne vacía de sentido, mi red de pronombres personales con los que toda yo me revuelco de sentido. </div><br /><div>Y aún así, contigo presente, quiero decir, con tu ausencia presente; con todo tan vivo y en constante movimiento, creo que el “nosotros” sigue perdido en el autismo.</div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-40255917074054135032011-03-05T14:49:00.000-08:002011-03-05T15:25:30.516-08:00Todo confluye en el cpmplejo de tu verdadera existencia<br />en un nosotros que se desconocen<br />En el misterio de las verdaderas causas de tu<br />de mi.. de un encuentro<br />quiero decir, no, no quiero decir nada quiero explicaciones, tranquilidad, ¿me explico?<br />otra vez la burocracia fantasmal de la vida me está girando y girando hasta creer que estoy desequilibrada. La ficción baila pegadita a la realidad y el sueño se despiesta en la cama de la vigilia.<br /><br />Soñé... soñé primero... y luego desperté en mi sueño. No, no, no, no... si de por sí ya todo es confuso... Soñé a alguien pintando un especie de mural// corte A// conocí a ese alguien pintando un especie de mural.<br />Meses después: Soñé a ese alguien... // corte B// vi a ese alguien a la mañana siguiente.... La cosa es que conocí a alguien que existe en la vida real en un sueño. Estoy demasiado confundida y revuelta entre razones de la sinrazon y realidades alternas para tener momentos de lirísmo en este real pero onírico evento en mi vida. ¿Cómo puede alguien soñar a alguien que no conoce y a la mañana siguiente te lo presentan? estoy revolcandome en la curiosidad y misterio. Necesito explicaciones... o un beso que me venga a calmarEsmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-66792138992164815282011-02-15T08:26:00.000-08:002011-04-03T16:12:33.764-07:00Please, Don´t goNo te vayas. No sé quien eres y qué haces aquí conmigo, pero no te vayas No hagas nada, sólo no te vayas, no te vayas. El tiempo dividido en mitades que a su vez se han dividido en mitades infinitas te descubrió cuidando de una infancia deslavada, corrompida, deshilvanada, solitaria. Nadie te llamó y nadie te nombró el superhéroe que nadie necesita. Pero tu larga mano acomodó las piedras del camino estrecho y pudo esa infancia escapar corriendo de su destino. No sólo no te fuiste habiendo terminado tu acto de heroísmo, sino que comodaste tu almohada cerca para hacerme compañía mirando cada uno de mis tropiezos y escasos pero grandes triunfos. No sólo no te fuiste cuando debías, te me volviste el silencio eterno del que jamás quiero escapar... escucho tus lángudos pasos andar, no te veo pero sé que te vas. Te vas. ¿Y qué haré? No se qué eres, ni quién eres, ni cómo eres, sólo no te vayas. No te vayas. Don´t leave me aloneEsmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-81898444849595546782011-02-02T15:40:00.000-08:002011-02-02T15:52:23.468-08:00no, mejor baila.si, mejor baila y abróchate la locura hasta el último botón. Retrocede tres pasos únicamente para tomar vuelo y deja tus dos ojos cerrados en el suelo. No los necesitas. Vuela. Mejor vuela porque no hay una sóla razón para quedarnos sembrados en la tierra infertil, mejor baila y ondea la incertidumbre como bandera personal. Cepilla tus ideas sólo para asegurarte que ninguna sea pirata o que se pueda caer. Vuela, mejor vuela y suelta tus ropas revolcadas en esa falsa seguridad. Porque no hay razón para seguir encadenados a las promesas morales de un falso Dios que no es el tuyo.<br />Mejor vuelibailaEsmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-9057720889542438942011-01-22T14:26:00.000-08:002011-01-22T15:28:23.707-08:00como si nos comieramos las manecillas del segundero<a href="http://photos2.hi5.com/0098/885/253/LmgmIg885253-02.jpg"><img style="WIDTH: 500px; HEIGHT: 312px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://photos2.hi5.com/0098/885/253/LmgmIg885253-02.jpg" /></a><br /><div>Es decir, nadie sabe de cierto si sus recuerdos son puros o medio contaminados por ese espumoso aire del "Tal Vez", del "casi", del "algo así". </div><div>Yo recuerdo por ejemplo sus manos llenas de bruma frente a mi negro rostro, casi a un costado de aquella otra montaña que tampoco recuerdo muy bien. Creo que estoy mintiendo o tra vez, pero no, casi estoy segura que no, que lo viví, "algo así". Recuerdo también caminar durante horas con un rebozo cubriéndome la cabeza por una vereda interminable, los pies eran pesados y eso pasó ayer, quizá hace unos años,"tal vez" en otra vida....</div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-42842528287056193302011-01-10T15:11:00.000-08:002011-04-03T16:13:35.837-07:00que ¿a qué me gusta jugar?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZr8MDRYpuoZ-7111VCI61lvGA1p9-C5OhKnjT0byRJy2m6uMrP0XJNGniLsqiz-XiEYqlYkNjsPS8QpSxr8bo8mcst4ubjKREONKRZyGruDrDyygoHFk90HnI2DAz1i2hNBiTxdZbAI_d/s1600/bangadesh.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560708806643242882" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZr8MDRYpuoZ-7111VCI61lvGA1p9-C5OhKnjT0byRJy2m6uMrP0XJNGniLsqiz-XiEYqlYkNjsPS8QpSxr8bo8mcst4ubjKREONKRZyGruDrDyygoHFk90HnI2DAz1i2hNBiTxdZbAI_d/s400/bangadesh.jpg" border="0" /></a> <br /><div>"La belleza del cuerpo humano en movimiento encuentra su expresión más bella en el juego. En sus formas más desarrolladas éste se halla impregnado de ritmo y armonía que son los dones más nobles de la facultad de percepción estética con que el hombre está agraciado. Multiples y estrecho vínculos enlazan al juego con la belleza"</div><br /><div>J. Huizinga</div><br /><div>_______-</div><br /><div>Lets dance litle stranger...</div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-66038448282555644362011-01-04T10:32:00.000-08:002011-01-08T16:23:04.225-08:00Tzun Roni Tzun<div> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuFqKuPcSjqW9UPdGZn7RkBLUlmWzb1zSoJNSVxOIoYZMoS9ydeZqVvQCMDSafLpKwYufekEnfq33CPlb3IM6eaLD-tWJoyRjCWCoBimXEWxKcNJFLrKdx870ow11D7rD_JDQttrHe31O8/s1600/fast.jpg"><img style="WIDTH: 266px; HEIGHT: 400px" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558409474881254050" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuFqKuPcSjqW9UPdGZn7RkBLUlmWzb1zSoJNSVxOIoYZMoS9ydeZqVvQCMDSafLpKwYufekEnfq33CPlb3IM6eaLD-tWJoyRjCWCoBimXEWxKcNJFLrKdx870ow11D7rD_JDQttrHe31O8/s400/fast.jpg" /></a><br /><br />Los últimos años de mi vida los he transitado a paso veloz, quiero decir, los he corrido. Como si alguien me persiguiera o como si yo tuviera una urgencia por alcanzar a alguien, ... como si alguien erróneamente me hubiera colocado en un camino que no era el mío, en un lugar donde no pertenezco, en el pasaje de una historia plagada de anacronismos.<br /><br />Despierto pensando que no era la hora de despertarme sino el momento de dormir, camino dos minutos y han pasado tres años.Entonces pienso que algún evento kafkiano está sucediendo en mi vida y aprieto el paso y mis piernas sienten la necesidad de correr, acelerar más el paso. Segregaré esa sustancia que siembra ganas de no parar jamás, a ver si encuentro el fin del mundo, el que yace imaginario en muchas mentes; a ver si alcanzo al Tiempo que me dejó dormida y se escapó sin mí, se echó a correr; a ver si me alcanzan los moustros kafkianos que inpunemente generan confución en cada paso, a ver si llego más pronto a donde tengo que llegar.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDk325XVg6uNGajUMBgIhm9c_lcvoGEWnAH0K1xr23atOWNtjNkZ33vnbSRMqr4t6SuwMQcTTXrSQseZ1rMaOKb2SAreNv4KGE9G6Gbzjf7xn-34lUgGsF8k3-QtBmOzyvjNZA9MYZAPOT/s1600/run.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 266px" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558409365015043458" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDk325XVg6uNGajUMBgIhm9c_lcvoGEWnAH0K1xr23atOWNtjNkZ33vnbSRMqr4t6SuwMQcTTXrSQseZ1rMaOKb2SAreNv4KGE9G6Gbzjf7xn-34lUgGsF8k3-QtBmOzyvjNZA9MYZAPOT/s400/run.jpg" /></a><br /><br />40 segundos pueden hacer la diferncia.<br /><br />Son las 7:49 am, hay un tráfico de miedo allá abajo. El brazo izquierdo carga una pequeña bolsa morada con un libro, cuadernos y cosas indesifrables, al mismo tiempo me sostiene de un tubo, el derecho espera en la bolsa de mi pantalon rojo; el microbús no avanza. Afuera se escuchan los motores viejos de los autos, suena también uno que otro claxon, un silbato, el señor del periódico que grita, la música de un local, Lady Gaga. Son las 7:52, el microbús no avanza. Son las 7:53, el microbús no avanza. Miradas desesperadas de los pasajeros, las manos del conductor en la cabeza. El profesor a tres minutos de llegar al salón de clases, el siguentre microbús que tengo que tomar a 5 minutos de pasar por la avenida principal; y yo con las manos en el tubo del microbús y en la bolsa de mi pantalón rojo, a 15 minutos de distancia de mi presente...<br /><br />Camino hacia la pueta, bajo el primer escalón y la puerta se cierra, volteo a ver al chofer quien con una mirada me señala "La bajada es por atrás". Paso entre la gente que no se hace a un lado, mi bolsa de queda atrás, la jalo, el microbús avanza 5 metros. Toco el timbre y bajo en un salto.<br /><br />Mis piernas han enloquecido. Corro<br /><br />Corro, </div><br /><div>no corro por correr, corro porque hay algo chueco en el viento que respiro, porque la burocracia fantasmal del Tiempo me ha jugado mal, otra vez. Corro porque huyo, porque me escapo, porque me fugo. Porque talvez pueda subir en un vuelo<br />Corro porque mi tiempo no es el que caminan todos. Porque me atrasé o quizá hasta me adelanté.<br />No, corro porque me gusta. Porque soy adicta, porque ya no puedo parar.<br /><br />Llegué<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2MfqIHYTYfXrhXMZG_9e9iT-yRakmT81sjmkDoviG6ZuOhlsZDkdhF_VnQ2yGfka6GktdrSUBVmL9OBWtydqxcNlPkwTRyVpRKP_4fljetOSfFny3kz4KE_aTjy_I4Uy4e_FcerifK1tL/s1600/cuidad.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 266px" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558409174243070018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2MfqIHYTYfXrhXMZG_9e9iT-yRakmT81sjmkDoviG6ZuOhlsZDkdhF_VnQ2yGfka6GktdrSUBVmL9OBWtydqxcNlPkwTRyVpRKP_4fljetOSfFny3kz4KE_aTjy_I4Uy4e_FcerifK1tL/s400/cuidad.jpg" /></a><br />A menudo observo que a mis piernas y a mí nos gusta desafiar al tiempo. No sé por qué y no le encuentro sentido alguno. Jugamos carreritas y me engaño pensando que le gané cuando realmente es siempre al revés. Inmutable camina a mi lado todo el tiempo. Y corro.<br />Corro el bosque para llegar tarde a mi trabajo. Corro el pasillo para llegar tarde a mis clases. Corro la avenida para tomar tarde el microbús. Corro por todo el edificio para llegar tarde a la reunión. Corro las calles para que no me alcance la noche.<br />Corro la vida para escaparme del destino<br /></div><div>Corro, aunque nunca tuve una meta en mi vida, ni final, viví hasta donde pude.</div><br /><div></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxprUqbrLBqbL0EEFZQQP9m6Bl0W5g5LB7sEUnDwV7057kSxU5QlB9KQj7V7KTJQ1tcg9kjAA16A4yvX_uZDKOxEhwegcPAeYE-BHnHmdyAJViKVlacVLs5NwXG_La0Ccs_8LzTthEkw6s/s1600/run+lola.jpg"><img style="WIDTH: 240px; HEIGHT: 164px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559974649182230034" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxprUqbrLBqbL0EEFZQQP9m6Bl0W5g5LB7sEUnDwV7057kSxU5QlB9KQj7V7KTJQ1tcg9kjAA16A4yvX_uZDKOxEhwegcPAeYE-BHnHmdyAJViKVlacVLs5NwXG_La0Ccs_8LzTthEkw6s/s400/run+lola.jpg" /></a><br /><div> </div>hasta donde se puede.<br /><div></div><br /><div></div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-43825318572309520922010-12-20T14:35:00.000-08:002010-12-20T15:06:02.713-08:00Disertaciones ideológicas entre mi gato y yo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFvpRrA7g0YK7bfIbim7dHzmVwsM7_98w12w2xVoxo_QiGMhn5WKKOSVpVNNLWcU7uCuFUv5kMsGW5kh8d4y42kmX4vMmJRKOC4qOmF-pdw7SNHvKsOnX6GhDCxUfJvHUERc1UAC9DV0bC/s1600/eterno+retorno.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552904286912341586" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 269px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFvpRrA7g0YK7bfIbim7dHzmVwsM7_98w12w2xVoxo_QiGMhn5WKKOSVpVNNLWcU7uCuFUv5kMsGW5kh8d4y42kmX4vMmJRKOC4qOmF-pdw7SNHvKsOnX6GhDCxUfJvHUERc1UAC9DV0bC/s400/eterno+retorno.jpg" border="0" /></a><br /><div>-Nada<br />-Un año<br />-bueno, casi nada.<br />-Todo<br />-muchísimo<br />-me rebasó, eso sí; en todo<br /><br />-La vuelta, en vueltas;<br />-una, en trescientosesentaycinco, para ser exactos.<br /><br />-"La vida da muchas vueltas"<br />-No, el tiempo se mide en vueltas, es todo.<br />-... y en una de tantas vueltas te das cuenta que TODO ha mutado<br />-o que NADA es lo mismo.<br />-Que el TODO se suprimió y que de la NADA emergió un mundo.<br />-el ciclo de la vida, es todo.<br />-un absurdo<br />-que TODO es un pacto con el absurdo: la NADA.</div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-20644638729513437372010-12-17T12:17:00.000-08:002010-12-20T15:09:26.315-08:00:)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQNKWBSLFeAg41rCTwN5CH00X82gjSTjmilMu_fmBiXi_OGorVW2Vx7SOg3lRXroPGqa3CmXp29o8EbIQ9BUhO2zA7C8C6InTMnb-TR36PIYH2gJGi5n51cmP4I6hp92irSBkpwCvXRnGn/s1600/cristma.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552905439111832178" style="WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQNKWBSLFeAg41rCTwN5CH00X82gjSTjmilMu_fmBiXi_OGorVW2Vx7SOg3lRXroPGqa3CmXp29o8EbIQ9BUhO2zA7C8C6InTMnb-TR36PIYH2gJGi5n51cmP4I6hp92irSBkpwCvXRnGn/s400/cristma.jpg" border="0" /></a><br /><div>Querido Santa:<br />este año me porté muy maal.<br />Perdón es que estaba un poco aburrida.<br /><br />P.D. y me portaré peor sólo porque sigo aburrida</div>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-84391411949000749222010-11-30T17:35:00.000-08:002011-04-03T16:14:26.344-07:00Suéltalo todo y sostenme tuya mi cabeza Dibujame me me me me dibujas si si si si si? Sí, en una búsqueda deseperada por borrar la pureza sus ojos encendieron tres o cuatro espectros de ellos ninguno salió ileso pero ella murió. dibujamos canciones sin lápiz ni papel pero ahí donde la orilla de la línea no acontece encontramos dibujados el lápiz y el papel musical, musical que desfallece Otra vez estoy tecleando icoherencias, dibujando sin la línea y utilizando mal el punto. pero es verdad que quiero que lo sueltes todo, lo de la cabeza, los espectros, la muerte y la pureza; vaya que es verdad, sostenme tuya mi tu la verdad Y mentira lo de la línea el lápiz y el papel. y también su musical.Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-36038624902567569672010-11-14T13:16:00.000-08:002010-11-22T16:10:36.035-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeHpHAbNc9kUM-OW0qdV-rEH870PpQ6G2FsSnT4pCPqPH8r9UuBQZgmmZn0Fqz7WAZWWgw-1reHUAYLH60gNVwBolo-hlC9gdPshyaOG1c7hbmhplfbSXpPqPY7D2_SIf6FOYoZC57lgon/s1600/triangle.jpg"><img style="WIDTH: 266px; HEIGHT: 400px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539520089071185474" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeHpHAbNc9kUM-OW0qdV-rEH870PpQ6G2FsSnT4pCPqPH8r9UuBQZgmmZn0Fqz7WAZWWgw-1reHUAYLH60gNVwBolo-hlC9gdPshyaOG1c7hbmhplfbSXpPqPY7D2_SIf6FOYoZC57lgon/s400/triangle.jpg" /></a>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2901040564748080621.post-10654865484960725232010-11-10T08:57:00.000-08:002010-11-10T09:18:10.015-08:00"...Nunca supe usar, la razón..."<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpj2xi_rey6iyy_puQjq9QQYnat_WeZzVXUKjmv_OQdBPpioehGZMGN03ZICFRB1GXuYzporieiP-seOeoA70hjQA3TbZIcJhf-CLIueHObR8dj84ESFQHh2DFxCjDYW__Ix_eL-cwIDUF/s1600/475540049_a8f6f6bdfa.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpj2xi_rey6iyy_puQjq9QQYnat_WeZzVXUKjmv_OQdBPpioehGZMGN03ZICFRB1GXuYzporieiP-seOeoA70hjQA3TbZIcJhf-CLIueHObR8dj84ESFQHh2DFxCjDYW__Ix_eL-cwIDUF/s400/475540049_a8f6f6bdfa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537969919116251938" border="0" /></a><br /><br /><pre><span><span style="line-height: 20px;font-family:arial,tahoma,verdana;font-size:14px;" >He perdido el sentido de seguir buscando...<br />El pedazo, que quedo desubicado<br />Por que se que si lo encuentro no podré guardar silencio<br />Y sabrá que siendo entera tengo miedo<br />Si descubre que no siento, que la pasión<br />Me abandono.<br />Nunca supe usar, la razón<br /><br /><span style="font-size:100%;">Soy atracción de pasajero<br />Mañana me olvidaran<br />Y la historia sigue...</span><br /><br />Dame un momento<br />Dame un lugar<br />Se que si me<br />Voy me voy me voy me voy no vuelvo mas..."<br /><br /><span style="font-size:85%;"> Ximena. No vuelvo más</span><br /></span></span></pre>Esmeraldina Tzonihttp://www.blogger.com/profile/18427461579851740927noreply@blogger.com0