Please, Don´t go

No te vayas. No sé quien eres y qué haces aquí conmigo, pero no te vayas No hagas nada, sólo no te vayas, no te vayas. El tiempo dividido en mitades que a su vez se han dividido en mitades infinitas te descubrió cuidando de una infancia deslavada, corrompida, deshilvanada, solitaria. Nadie te llamó y nadie te nombró el superhéroe que nadie necesita. Pero tu larga mano acomodó las piedras del camino estrecho y pudo esa infancia escapar corriendo de su destino. No sólo no te fuiste habiendo terminado tu acto de heroísmo, sino que comodaste tu almohada cerca para hacerme compañía mirando cada uno de mis tropiezos y escasos pero grandes triunfos. No sólo no te fuiste cuando debías, te me volviste el silencio eterno del que jamás quiero escapar... escucho tus lángudos pasos andar, no te veo pero sé que te vas. Te vas. ¿Y qué haré? No se qué eres, ni quién eres, ni cómo eres, sólo no te vayas. No te vayas. Don´t leave me alone

Tom y mi Psiquiatra

Debo confesar que siendo uno de mis grupos favoritos, no le conocía la mayoría de sus videos. Es quizá porque ese concepto de "favorito" en realidad no lo conozco muy bien; y no sé por qué pero presiento que no es algo característico mío sino una especie de mal generacional. Quiero decir, que tal vez cada vez quedan menos héroes en el mundo en quien creer. O tal vez todos ellos también se fueron paulatinamente en el transcurso de los años junto con la muerte de Dios y sólo quedamos los crédulos nietzscheanos (conozcámoslo o no)y los correspondientes anti-héroes de nuestra generación a los que aplaudimos con cada torpeza o maldad cometida...
momento
¿por qué estoy habando de esto? Es un tema para un buen ensayo que tengo en mente y que no escribiré jamás.
No, sí lo haré. Mi próxima entrada versará sobre ésto, así será... o tal vez esté mintiendo y me gane el acostumbrado desliz de tristeza que mantiene particularmente este blog con vida (desauciada)... Bueno, el punto es... ¿cuál era el punto?

Ah! claro! Radiohead y sus efectos, me gusta. Hace algunos momentos miraba algunos de sus videos que desconocía de rolas que me sabía perfectamente. Observaba también con infinito asombro la mirada de ese hombre que grita, se desgarra, gime, susurra, invoca y de vez en cuando canta, que excita; sus extraños movimientos articulados al ritmo de la guitarra y su distorsión; haciendo ecos corporales del sintetizador para luego rematar con una nota frágil en su gutarra.
Mientras mis ojos se clavan en la pantalla intentando decifrar al hombre en las vocales, allá afuera son las 3 de la mañana llueve incesantemente, el perro del vecino aulla de algún dolor. Acá adentro descubrí una pequeña gotera, la estufa está encendida, a mi lado hay una taza de té verde, en la mano derecha sostengo una mala historia académica universitaria recién hecha trocitos, adentro de mi cuerpo hay un corazón esginsado.En la bolsa de mi chamarra esperan dos comprimidos que me drogarán pare ser menos triste.
Qué estupidez Doctorcito. La felicidad contenoda en comprimidos de alto precio.
Me he drogado voluntariamente (con yerba) dos o tres veces durante este año ¿y ese hombre con título de Médico pretende que lo haga diario por más de un año con sus comprimidos empaquetados?
El mundo está al revés.
No las he tomado, no las tomaré. Prefiero un ácido (lo he probado dos veces en mi "drogadicta" vida y me ha ayudado más que cualquier prozac. "Drogadicta" sólo porque alguien decidió que haber probado droga más de dos veces me hacía drogadicto. No, no la uso, no la necesito. Estoy limpio)
Mientras reúno las indóciles palabras aquí, allá en la otra casa duerme él, mi padre. Cree que lo he perdonado, cree que me ha comprado con tres billetes, cree que me ama, sabe que no, cree que me tomo esa basura, cree que voy a un grupo de auto ayuda, no sabe que estoy limpio; cree estar cambiando, sabe que no lo hará; cree que es inocente, sabe que no es así; cree que ahora mismo estoy durmiendo pero no es así.

Son ya las 4:00am. Iré a apagar la estufa, el agua se ha consumido. Pondré los comprimidos en la comida del triste perro del vecino. Dejaré de escuchar por un tiempo a Radiohead... pero antes le diré a ése, con el título universitario que le autoriza a drogar gente triste, que pruebe un ácido conmigo mientras miramos por última vez toditos los videos en los que aparece aquél hombre indescifrable y le buscamos sus posibles patologías...

Yo es otro.

Para quien pretenda conocer a un Poeta

Es difícil conocer al corazón de un poeta

a primera vista resulta fácil doblegarlo por la vanidad,

ensalzarle y hasta aprenderse de memoria unas cuantas

líneas suyas.

Caminar a su lado y sostener el mar con su mirada,

hablar de ciudades irreales,

adivinar su amor y sus costumbres,

su vida cotidiana, sus odios y rencores.

Penetrar el secreto de técnica,

llegar a sus orígenes

Pero, ¿quien, bajo la lluvia, es capaz, de saber realmente

como es por dentro ese cuerpo tembloroso, amoroso, maldito,

blasfemo o perseguido de un poeta?

Thelma Nava

de cuadros y palabrerías

Un pincel grande de cerdas finas,
otro pero más pequeño,
un bastidor de tela y cinco viejos tubos de oleo:
blanco, amarillo ocre, verde olivo, azul turquesa y el importantísimo representante de la ausencia, el negro, por supuesto.
Un acelerado impulso vomitivo, un alma atormentada,
imágenes rotas y palabrería descosida.
Para el adereso una especie de psicosis inteligentemente controlada con sensibilismos que se toma en capsulas matutinas (y de preferencia los fines de semana).
Habilidad en las caricias es muy importante, ajá esto es, hablidad en aquellas extremidades que le dan al cuerpo un aire a arbol.
Habilidad sigilosa en esas ramitas, en cada dedo la descarga energética al exterior del cuerpo, una nota musical.

shhhhhhhhh
silencio
una tela en blanco está a punto de contar una historia sin narración
y si ocurre de manera exitosa también sin un discurso (racional).
Una tela en blanco está a punto de abrirse como una ventana que da al otro mundo.
Pronto una explosión hará salirse el alma por esas ramitas
que seguramente son maestas en caricias;
pronto el bastidor de tela en blanco abrirá paso a la proyección de un mundo
cargado de dolor, felicidad, nostalgia, euforia,
ternura, amor, compasión, odio, melancolía, sorpresa
y de otras cosas que aún no se apalabran.

Veía prepararse en unos pocos minutos a ese pintor que me pareció conocer de años,
sentí por un momentos que quizá hasta de siglos.
No me ha visto, tal vez ni me conozca, ni yo a él.
Tal vez ni exista y yo lo esté inventando para rellenar esto de palabrerías,
como un cuadro en blanco que no tengo
y en lugar de oleos y pinceles reúno las indóciles palabras y tecleo.
Lo cual me pone a pensar... ¿por qué demonios sigo escribiendo en esta cosa? ¿Por qué sigo teniendo un espacio virtual como este?
abril 5 ...

Astros incendiados de libertad

Al fondo de la calle adoquinada

Los borrachos que gritan no duran mucho,se
derraman como una arteria rota. Los silenciosos
están siempre conversando con dios.
Jaime Sabines

Al fondo de la calle adoquinada
hay un jardín perdido,
un jardín sin iglesia colonial.
"La vergüenza del barrio"
como dijera un cuidador del orden.
allí se reunen ciertos seres
que hacen al transeunte apretar el paso
y la vejiga.
Están solos, no ponen pancartas
ni hacen manifestaciones.
No juegan a vivir, Viven
tienen una manera más real
de ver lo que nosostros vemos,
los traseros de las damas, por ejemplo:
los observan desde la banqueta,
perspectiva que nos está vedada.
Se acurrucan entre sí
bajo sus largas capas raídas,
dan un trago al tequila o al alcohol de 96
según les pinte el alba, después lanzan al aire
una sonrisa de monolisos y los perdemos
en la parte más oscura del cerebro.
Son como de otro mundo porque no comen.
La única vez que los oí reir
fue cuando el fotografo quiso sorprenderlos,
ellos contestaron con la V de victoria
y el brillo censurado de sus ojos.
Nadie les habla, oscuros caminan por el barrio,
llegan a su jardín, y cuando se agachan
parecen tórtolas picoteando el pavimento.
Qué bueno que no los buscan
qué bueno que no tienen casa,
estan donde deben estar.
Son gusanitos que se nos meten,
flores que crecen y nadie cuida.
Son el eco de dios en la trinchera.
...................................Silvia Tomasa Rivera

Rompiendo con el velo de ficciones sociales
ellos viven en el abandono de la libertad. De esa libertad que un autonombrado "anarquista" jamás estaría dispuesto a descubrir.
Su mundo me causa una enorme curiosidad...

Un día de repente se hizo la nada

Un dia de repente se hizo la nada
02-nov-2008 17:31

Una tarde de octubre nublada mas un lúcido recuerdo de la luna de octubre que habían estos ojos contemplado hace unos dias, más: el viento frío que despeinaba a las personas que pasaban muy abrigadas frente a la parada de autobuses en la que me quedé por más de dos horas, haciendo lo que me es inebitable: pensar, pensar y repensar. Y el siguiente paso se trataría de deambular por las calles "Imaginación" esquina con "Idealismo" por la Colonia "Revolución". Sentada en una fría parada de autobuses, con la nariz roja, los ojos cristalinos y esa espantosa chamarra casi-blanca que hizo juego por un rato...un largo rato, con mi mente, blanca, casi-blanca. El otro pedazo de tiempo lo desperdicié (haciendo lo que me es inebitable) pensando again and again and again... saqué una hoja y una pluma dibujé rostros detrás de un tickett de superama pero mi mano se aferraba a manchar la hoja con letras, palabras después, que empezaron con un sinsentido y que terminaron por exprimirle una pequeña lágrima a los cristalinos pero secos ojos con los que veía pasar a la gente durante largos minutos... más un ligero hueco en el estomago dieron como resultado, La Nada:

palablas =Configuración = complea confución

El "por qué", aún más el "para qué" Son imposibles de certeza. Dudar, dudar de todo hasta no encontrar nada más de lo que se pueda dudar, Descartes.Reducción al absurdo.
Beckett, la vida y los modos de sobrevivencia, un absurdo; la espera....espera, ¡¿espera de qué?!. De la muerte?, la muerte natural...Sócrates: aprender a vivir para aprender a morir.
Aún me resuena un "para qué?"
La interrogante existencial otra vez. La beckettiana interrogante de nuevo acompañada de helados pensamientos rotos. No podía prestarme a mi barata filosofía... cambié el rumbo y me encontré el camino que llevaba a mi barata literatura:
...había volteado a la derecha pensando que talvez había alguien observandome ahí en la esquina oscura de donde, sin embargo, salía una pequeña luz. Había imaginado en ese momento a un moustro entristecido, pensé en ayudarlo, creía que sufría y que quzá yo podría ayudarlo.
Un mousttro triste no puede ser tan malo. Sólo mi imaginación quería un moustro entristecido pero lo que había en aquella esquina solo era una luciernaga feliz, feliz de su luz encendida. Feliz entre la nada. Me detuve por un momento a reflexionar sobre mi deseo inconsciente de volver a ver un moustro entristecido cuando la lucesita se movió con lentitud hacia mi nariz. Buscaba una respuesta, una luz y la luz ahora"estaba en mis narices"... Se fue y el soplo de sus aleteos se sintió como un reclamo breve y casi silencioso pero contundente en su reclamo. Se fue y dejó aquella esquina oscura de nuevo aquella Nada sin nada.
Preguntándome el para qué de las cosas y convencida, ya en ese momento, de que todas misrespuestas se trataban de una mentira intelectualosa seguía sentada ahí inmersa en la nada, sin luz. Sin luz alguna pues la oscuridad de aquella esquina se expandió en todo el espacio de la hoja y del lugar donde me encontraba. Un espacio deshabitado, un lugar oscuro sin esquina, sin esquinas, sin luciernaga, sin reclamos de luciernagas, sin moustrosentristecidos, sin soplos, sin lucesita, sin Nada...

Me había quedado dormida con los ojos abiertos en esa parada de autobuses durante más de dos horas sólo para descubrir que la Nada no es más que un sentimiento.