de cuadros y palabrerías

Un pincel grande de cerdas finas,
otro pero más pequeño,
un bastidor de tela y cinco viejos tubos de oleo:
blanco, amarillo ocre, verde olivo, azul turquesa y el importantísimo representante de la ausencia, el negro, por supuesto.
Un acelerado impulso vomitivo, un alma atormentada,
imágenes rotas y palabrería descosida.
Para el adereso una especie de psicosis inteligentemente controlada con sensibilismos que se toma en capsulas matutinas (y de preferencia los fines de semana).
Habilidad en las caricias es muy importante, ajá esto es, hablidad en aquellas extremidades que le dan al cuerpo un aire a arbol.
Habilidad sigilosa en esas ramitas, en cada dedo la descarga energética al exterior del cuerpo, una nota musical.

shhhhhhhhh
silencio
una tela en blanco está a punto de contar una historia sin narración
y si ocurre de manera exitosa también sin un discurso (racional).
Una tela en blanco está a punto de abrirse como una ventana que da al otro mundo.
Pronto una explosión hará salirse el alma por esas ramitas
que seguramente son maestas en caricias;
pronto el bastidor de tela en blanco abrirá paso a la proyección de un mundo
cargado de dolor, felicidad, nostalgia, euforia,
ternura, amor, compasión, odio, melancolía, sorpresa
y de otras cosas que aún no se apalabran.

Veía prepararse en unos pocos minutos a ese pintor que me pareció conocer de años,
sentí por un momentos que quizá hasta de siglos.
No me ha visto, tal vez ni me conozca, ni yo a él.
Tal vez ni exista y yo lo esté inventando para rellenar esto de palabrerías,
como un cuadro en blanco que no tengo
y en lugar de oleos y pinceles reúno las indóciles palabras y tecleo.
Lo cual me pone a pensar... ¿por qué demonios sigo escribiendo en esta cosa? ¿Por qué sigo teniendo un espacio virtual como este?
abril 5 ...

..como un corte a rape..

A punto de arrancarme el cabello de un jalón. A punto de largarme a otro lugar lejano donde haya menos hojas incendiándose.

Impulsiva hasta la madre.

¿Es que es tan difícil ser una mujercita normal?

Lo soy, lo juro que lo soy, lo intento... ¡¿no me sale?

Además quién en este mundo, jodidamente caotico, es normal? ah?

Nadie.

Parece que he perdido la cordura y la paciencia, es lo único que pasa.

Una enorme ola golpea la estabilidad. Me pide a gritos una renovación de todo TODO. Le hago caso, con un poco de miedo pero voy acercándome a su petición. Todo Todo. Adiós a la decidia, adiós a lo hecho a medias, adiós al no-arriesgar,adiós a los pretextos. Adiós a esta pinche vida llena de polvo y resignación de las circunstancias en que se inscribe mi existencia. Adios al sentimiento Kafkiano y su burocracia enredada en una uva llamada destino.

Estoy desempleada, estúpidamente sola, decepcionada y en mis días... es la razón de esta entrada. Mañana tal vez la vea y la borre de vergûenza...

Como huracán que agita las ideas el impulso sigue ahí andándo me por la sangre pidiendo un Cambio urgente

pues ahí va...!

...qué diría [haría] un angel? el diablo quiere saber...

I've been a bad, bad girl
I've been careless with a delicate man
And it's a sad, sad world
When a girl will break a boy
Just because she can

Don't you tell me to deny it
I've done wrong and I wanna suffer for my sins
I've come to you cause I need guidance to be true
And I just don't know where I can begin

What I need is a good defense
Cause I'm feelin' like a criminal
And I need to be redeemed
[...]
I've got to make a play
To make my lover stay
So what would an angel say
The devil wants to know ...

Fiona Apple, Criminal.

Hice una fogata para no tener tanto frío mientras esperaba en el patio a que mis padres, allá adentro dejaran de tener la tan acostumbrada pelea que los mantiene como matrimonio. Creo que ya no me duelen tanto. Más de veinte años con lo mismo sería absurdo llorar y taparme los oídos recitando algún poemilla o cantando la canción que en el kinder aprendí.

Estábamos entonces, yo, mis tormentas, el fuego y la música compartiendo una noche húmeda en el patio de mi casa. Escuchaba en la voz de Fiona Apple esa canción que tanto me gustaba cantar hace algunos años "Across the universe" la canté una y otra vez. Alguien tocaba a la puerta. ¡¿quien será a esta hora?. Cuando fui hasta la puerta y la abrí no había nadie, entonces pensé por un momento que quizá la Sra. Smith tenía razón, que Ionesco no escribía teatro del absurdo sino purititas verdades:
"Sra. Smith: No me mandes a abrir la puerta. Has visto que era inútil. La experiencia nos enseña que cuando se oye llamar a la puerta es que nunca está nadie en ella."
Qué buena obra esa de Ionesco "La cantante calva", pensaba mientras cerraba la puerta comprobando la teoría de la Sra. Smith. Casi cerraba por completo la puerta hasta que vi en el suelo una pequeña caja que recogí con curiosidad. Tenía una tarjetita que decía: "Para la mujer que disfruta romper los corazones por que cree que son caramelos que pueden mordisquearse".
No era para mí así que no iba a abrirla. ¿O tal vez sí?
La abrí.
Fiona Apple seguía sonando y muy ad hoc con "Criminal".
Se trataba de alguien cuyo corazón jamás estuvo en mi boca así que no pude haberlo mordisqueado.Un vecino enamoradizo mucho menor que yo. Aún así algo me hacía sentir como criminal. La caja no tenía más que una hoja de árbol seca y algunas palabritas conmovedoras acusándome de crímenes de los cuales no estaba enterada.

Pensé un poco en mi extraña forma de relacionarme con los hombres. En las ganas que tengo de ser uno. En aquél hombre soñador que me manda mensajes y no se atreve a invitarme al cine. En aquél que aún me ve con ternura aún cuando pasa de la mano de su nueva novia. En el que cree que estoy descorazonada y me hace propocisiones directas tratando de acertar en su hipótesis. En ese otro patán con el que iría muy lejos si no fuera porque me sale lo listilla y pienso después que sólo quiere quitarme la ropa y después me la robaría con todo y mi ego para aumentar el suyo. Con el que pospongo salidas desde hace medio año porque sólo me gusta sentarme a su lado a escucharlo cuando me lo encuentro casualmente... En el hombresito de pensamientos alados con el que me iría a recorrer las playas del mundo si me lo pidiera.
Pensé también en que quizá "Monfreud" (un profesor ultra-freudiano) tenga razón. Y que mi relación con los hombres será un reflejo de mi relación con mis padres, mi padre en particular... (Esto empieza a tener forma de un confesionario, qué horror!).
Si confieso ahora que me siento huérfana, la cosa se pone más difícil de analizar.

Un amigo cree que soy un caso difícil o tal vez perdido. Yo comienzo a creer que es mi crisis existencial la que me dicta lo que ahora escribo...

La fogata necesita más madera pero creo que ya no hay. Ya no se escuchan gritos allá dentro y Fiona Apple empieza a repetirse. Es hora de meterme a la cama y abrazar mi almohada pensando en que tal vez también sea hora de pararme frente a esos dos eternos adolecentes a los que tengo por padres y decirles que ya basta. Quizá también deba dejar de hacerme la listilla y ofrecer en calidad de alimento mi corazón a alguien.

No sé.
So what would an angel say
The devil wants to know ...

Erase una vez, en un lugar de cuyo nombre quisiera acordarme pero no he podido;
la deconnstrucción del mundo al ritmo de los latidos de un hombre
con problemas cardiacos...
ërase una vez una guitarra acústica
haciendo sonar sus notas al ritmo de una gastada nostalgia
y una niña azul encerrada en una caja buscando a sus padres.

Erase una vez y todas las veces,
el mundo de cabeza y su gente sonriendo de nervios y gritando por nimiedades.

Erase
_______ hoy
___________ yo
_______________ viendo crecer ramas en mi cuerpo
sintiéndo la vacuidad golpearme las arterias.
Ya no hay más cuerpo ni sangre en las venas
en su lugar hay tempestades de hielo. Una caja de hielo.

Erase una vez y dos veces
un hombre con problemas cardiacos tocando su guitarra
acompañándola con su triste voz quebradiza al ritmo del folk.

La niña jamás encontrará a sus padres
se romperá un día de estos
si no recibe un pronto y sincero balazo
que vuelva a encender la luz roja de la sangre.

junio de luna llena.

aunque sea en el aire

café sobre gris

Mi café se está enfriando.
Mi café cada vez me parece muy poco.Mi café ya no me alcanza para remojar en él las ansias de aventarme al precipicio.
Me da un café grande por favor. Uno grande grande.
Los lunes suelo cargarlo con 3 cucharadas de azúcar. Me pone impaciente y sarcástica.Me pone a regar sonrisotas por doquier.
Los jueves un acto de ascetismo hipócrita me obliga a tomarlo sin azúcar. Y a las ventanas que miro les llega un aire melancólico.

Mi café se consume y ya no hay más que beber.

1, 2, 3... espacio nematelminto... comienza la deglución

Soy como una maquinita bloqueada
Ahora mismo el disco duro se ha dañado

Desenterré mi seguiridad
mis raíces se desplantaron y ahora
la levedad y la inseguridad yacen en toda mi pinche existencia.

-No es tan malo, me digo como para consolarme.
-Te castigas tanto, me dice una amiga.
-Todos tenemos tropiezos, me dice con cara de sarcasmo
ese polaco que me pone nerviosa. Y que en
pocos días pasará sus manos por su rostro y lo tapará;
o extenderá una sonrrisa amplia en esa carita amenazadora.
...dolor de mundo otra vez...
He bebido más cafe del que acostumbro
He adelgazado un poco y palidecido bastante.
ojeras seguras
Siento que enloquezco y amanezco con unas putas e irreprimibles
ganas de extrañar y de querer; y de decirlo, se los digo.
Con el presentimiento de quien dará sus últimos alientos, me resigno
pero los compromisos siguen.
La vida sigue y tengo de dos: levantarme, sacudirme el polvo
y dar todo hasta salir de mi hoyo negro o
dejar mi cuerpo a la disposición de la marea alta,
pero mi voluntad me responde a medias.
Siento llover psadamente dentro de mi.
Y así, con la voz descompuesta intento cantar la canción que no he aprendido
La pesadilla está por acabar...
pronto sabré qué haré los próximos meses,
huir de mi, largarme directo a otra constelación
y hacer feliz a quien se deje.
Tejiendo redes con hilos y madejas de falsos ideales.
Porque eso es a lo que me dedico, a tejer telarañas con pájaros invisibles dentro.
Para que después la realidad, aplastada de verdad me dé una lección:
No todo está hecho de aire fresco ni de bombones azucarados. No estás
hecha de metal inoxidable y la sociedad ya no creé en el humanismo.
Se necesita más que pasión y talento, más que esas cosas lindas...

Ahora que lo pienso soy una extremista exagerada, el mundo no se acaba
tuve un tropiezo del que puedo beber nuevos sabores...